O Capítulo

Série Pequenos Contos

2011-07-05T15:12:00.001-03:00

Olhando pela janela, Pedro sentia uma vontade imensa de pintar aquelas nuvens brancas lá no alto.
"_Porque Deus não fez a nuvens coloridas e o céu branco, mamãe!?", questionou o garoto.
"_Talvez tenha sido pra economizar tinta, Pedrinho..."
"_Tudo seria muito mais divertido se a gente mesmo pudesse colorir o nosso mundo. Você não acha!?"
Tem perguntas inocentes que nos deixam sem reação, pensou a mãe de Pedro, apenas concordando com o filho.

Série Pequenos Contos

2011-07-05T14:58:00.001-03:00

Pedro queria um pássaro que lhe ensinasse a voar.
"_Mas com asas de ferro!"
É pra ele não se ferir tão facilmente... #PequenosContos

Série Pequenos Contos

2011-07-05T14:54:00.003-03:00

Pedro sempre pensou que houvesse um fantasma a segurar o ar na garganta dele e a lhe apertar o coração...
"_Isso se chama saudade, meu filho!", revelou-lhe a mãe, numa tarde qualquer de domingo. #PequenosContos

Série Pequenos Contos

2011-07-05T14:44:00.003-03:00

A inquietação de Pedro recomeçou.
"_Tio, o mundo demora muito para girar?"
"_Depende da velocidade que vivemos, Pedrinho", respondeu o tio Marcos.
"_Hum... Mas daí vamos ter Natal de novo?", continuava a dúvida.
"_Claro! Todo ano temos Natal..."
"_Ah, que legal! E no Natal eu terei um Papai para sentar no colo e me dar um abraço?"
Faltou uma palavra diante daqueles olhos esperançosos... #PequenosContos

Série Pequenos Contos

2011-07-05T14:43:00.000-03:00

Pedro estava diferente naquela manhã. Logo durante o café ele mostrou sua inocência. Colocou a mão no peito, respirou fundo e disse:
"_Mamãe, acho que o meu coração está sangrando!"
Só não sabia o garoto que aquilo iria se repetir para o resto da vida, por motivos e significados mais intensos... #PequenosContos

Crônica incompleta

2011-05-25T11:47:00.006-03:00

Pedro acreditava ser amor aquele sentimento que carregava em seu peito. Talvez fosse coisa de sua cabeça. Na verdade, pouco entendia sobre o que a vida lhe fazia sentir, mas também não queria compreender. Olhava com uma admiração tão grande a beleza no coração de Marcela, que às vezes tinha vontade apenas de parar o tempo para poder contemplar um pouco mais aquela obra em movimento.

A ternura da menina lhe provocava um tremor por dentro. São tantas coisas que acontecem quando os olhos se encontram com a alma do outro que a gente não consegue descrever. Era possível até fazer um poema, mesmo ele sendo atrapalhado com as palavras. Quem sabe um dia nascesse uma poesia meio torta, sem preocupação com a literatura. Mas ela seria certamente cheia de sentido.

Por sua simplicidade em querer bem, Marcela continuava ingênua, sem perceber o carinho que estava nos lábios e no corpo de Pedro. Ele queria ter coragem para contar-lhe de seus desejos além dos abraços. Quem sabe sentir de perto a respiração e o pulsar descompassado. Estudar juntos o dia inteiro era um martírio para o jovem, pouco acostumado com romances. A biblioteca mal iluminada não ajudava em nada sua concentração nos livros.

A matemática perdia toda a lógica com Marcela ao lado. Os números não são exatos quando a gente descobre essa filosofia barata que o amor ou a paixão traz. Pedro estava demasiadamente inspirado e nem conseguia pensar nos cálculos que precisava estudar para as provas finais do primeiro período da faculdade. Como seria fácil se ele fosse da área de humanas e tivesse facilidade para comunicar o que estava na garganta...

Retrato

2010-12-28T12:45:00.005-03:00

Hoje eu acordei com uma daquelas sensações estranhas, como se o mundo estivesse ficando menor a cada dia. Levantei-me bem cedo, antes mesmo de o sol nascer, e fiquei a observar pela janela esse meu universo. Toda a leveza que tem o amanhecer é de uma paz que me perturba. Sim, não sei por que, mas fico angustiado de ver esse silêncio no ar, cortado apenas por algum pássaro cantando em galhos secos na árvore do canteiro central.

Senti meu respirar molhar a vidraça. Uma fumaça saía pela minha boca enquanto movimentava o ar para os pulmões. Sinal de que estou vivo. Isso me trouxe à mente lembranças remotas. É estranho como tudo se transforma aos poucos. Dia desses estava eu a brincar por aí, correndo despreocupadamente pelo quintal da fazenda. A gente também muda e não percebe. Olho para as minhas mãos, já com as marcas da velhice, e vejo como cresci. O pior, ou quem sabe seja o melhor, são as mudanças que ocorrem por dentro.

Um carro passando pela rua me distrai. Há água de chuva espalhada pelas calçadas. O temporal dessa noite parece que foi realmente forte. Deve ter alagado boa parte da cidade. Mas não preciso me preocupar, pois da minha janela estou seguro. Outro automóvel surge na esquina. As pessoas estão começando a acordar para esta segunda-feira. Em instantes também precisarei me preparar para o trabalho e dou graças que estarei de férias em breve. Dezembro tem algo do que possamos nos alegrar.

Ao pensar nas férias, lembro-me que não tarda também a aposentadoria. Sempre tive interesse pelo dia em que ela chegaria, mas ultimamente essa ideia me deixa um pouco inquieto. Dizem que faz parte da idade. Quando a família está criada, os filhos já saíram de casa e só resta o casal para compartilhar da própria solidão. Volta à minha cabeça pedaços de imagens da juventude, como retratos antigos. Acho que fui uma pessoa feliz.

Sobre a mesinha de cabeceira, ao lado de minha esposa mergulhada em seu sono profundo, uma foto de família me traz certo orgulho. Também sobre o móvel, o relógio me mostra que é hora de preparar o café, antes de seguir para o serviço. Lá fora, pela janela, os raios de sol começam a aparecer no céu ainda parcialmente pintado de escuro. Um tom laranja se apresenta para cobrir esta manhã de verão. Não sei se são meus olhos, mas o mundo inteiro hoje parece um grande retrato. Ou talvez eu esteja mesmo ficando velho e perturbado.

2011 - Happy New Year!

2010-12-28T11:45:00.002-03:00

Não é Natal

2010-12-21T20:27:00.001-03:00

Este texto também foi publicano no jornal e portal O Tempo.

A fila é gigantesca, chega quase a dobrar a esquina. Os preços em liquidação, as lojas lotadas e o empurra-empurra parecem cena de filme. Poderiam ser uma bela ação, mas aproximam-se mais do drama. Diz-se por aí que é o espírito natalino contagiando as pessoas.

Eu não conheço muito bem de espíritos, mas tenho a leve sensação de que toda essa bagunça pela cidade, o desejo por comprar mais (ou por vender mais) a expectativa pelas festas servidas a bebidas sem moderação, e todas as outras tragédias deste período do ano, não correspondem ao Natal.

Posso estar errado, mas penso assim. Sempre acreditei no Natal como um período de renovação, não apenas do guarda-roupa; como um momento de reflexão, não sobre qual preço está mais em conta; enquanto uma oportunidade de se preparar para o novo que vai chegar, e não estou falando dos presentes ainda nas caixas. Talvez eu nunca tenha entendido mesmo o valor que tentaram me passar sobre esta data.

Talvez eu tenha corrompido, com os meus sonhos por um mundo melhor, todas as fantasias que diziam existir. Pode ser que eu tenha criado a magia em meus próprios olhos, por acreditar em algo que interpretei erroneamente. Mas, ainda assim, prefiro persistir naquilo que entendi com os sentimentos. E a partir dessa minha visão - sinto muito se vou lhes desapontar - mas não é Natal ainda. Não lá fora, nos mercados, nas ruas, nas luzes piscando efusivamente para te conquistar. Talvez seja Natal aí dentro, no seu coração, como tem sido diariamente aqui em mim...

Sem destino

2010-12-17T13:35:00.001-03:00

O forte cheiro de álcool exalava por seus poros com um azedume que embrulhava o estômago de todos ao redor. Os olhos murchos de cansaço e as mãos trêmulas, sobretudo pela idade já avançada, miravam para qualquer direção. José Antônio vivia pelas ruas em busca de algum sentimento, vagando livre na cidade sem muitas pretensões.

Naquela noite, ele caminhou desde o pôr do sol, carregando ao lado da cintura a garrafa de cachaça e nas costas um saco com alguns pertences. Às vezes parava e deitava sobre o chão úmido e sujo. Simplesmente permitia-se tal privilégio em meio a toda aquela gente correndo de um lado para o outro. Passavam apáticos à sua presença, como se fosse apenas mais uma árvore, um cachorro ou um rato.

A dignidade era algo que ele não conhecia muito bem. Aliás, sabia do que se tratava e até tinha seu orgulho, mas não valorizava tanto. Por volta de meia noite, Antônio sentou-se no ponto de ônibus, fazendo as pessoas se levantarem com seu odor. Ele percebia o incômodo que era na sociedade. Não se orgulhava nem se envergonhava por isso, apenas seguia firme.

Depois de tentar entrar nos três primeiros ônibus e ser impedido de embarcar, sentiu um pouco de ódio em seu coração pelo desprezo. Bebeu o restante de álcool que restava na garrafa e a jogou num canto. Escarrou e cuspiu um líquido amarelado. Estava decidido a pegar o próximo coletivo, sem outras opções.

No meio dos passageiros, o idoso de mau cheiro entrou no veículo e sentou-se em um assento preferencial. Conseguiu escutar murmúrios, insultos e alguns olhares de indignação. Não se preocupava, mas todas essas coisas feriam aquele fio de dignidade que ainda lhe restava. Sentado, começou a dobrar papeis como quem passa tempo.

Puxou papo com o cobrador e, vez ou outra, trocava o material que segurava nas mãos. A destreza em amassar, dobrar e recortar os pedaços de papel se assemelhava à de quem é profissional de longa data. Cerca de 10 minutos depois, ainda escutando comentários sobre ele, entregou uma caixinha de presente, feita na hora, para o cobrador como pagamento pelo transporte e desceu do ônibus.

Não disse muitas palavras, não retrucou os olhares e tampouco pretendeu se mostrar além de seu ser fedido e alcoólatra. José Antônio mereceu, por isso, algumas palavras que lhe reconhecessem como ser humano. Letras simples como ele e que, provavelmente, mesmo assim não conseguiria ler. Agora deve estar vagando por aí, sem preocupações com o que a vida há de lhe oferecer ou tirar amanhã. Essa é uma tal liberdade que ninguém poderia lhe negar ou oprimir, pois vem de sua mente.

Poetas e putas

2010-04-24T00:50:00.003-03:00

Poetas são de uma espécie estranha

Que se encontram nas esquinas

Que se perdem na noite

Ou simplesmente se escondem do açoite

Estou cansado das rimas simples

Sem muita pretensão em suas palavras

Porque eu gosto mesmo é do poema depravado

Que não tem medo de ser crucificado

Talvez eu tenha perdido a vergonha

E como esses poetas sem moral

Esteja em uma esquina sem saída

Esperando a hora de dizer qualquer vogal

Pode ser até que eu tenha me apaixonado pela poesia

E como uma puta de bunda grande e mente vazia

Aguarde o momento de um orgasmo extasiante

Antes que o sol venha dizer como fazer, pode ser.

O silêncio no Brejo dos Anjos

2010-04-15T19:58:00.003-03:00

O sol brilhava mais forte no céu de Goiás todos os verões. Entre uma chuva temporária e outra, as nuvens davam lugar aquele azul formoso de encantar a alma. Valia a pena caminhar pelas estradas e ruas e sentir o gosto da natureza pura, mesmo com a poluição das cidades. Há mais de quatro anos Pedro dos Santos não experimentava a sensação gostosa de andar livremente por aí, sem destino certo ou preocupação que lhe atravesse a mente. É que ele esteve preso por alguns extravios que deixara a polícia descobrir. Tinha sido a própria ignorância que o revelara. Ele mesmo sabia. Um semi-analfabeto viúvo aos quarenta anos que mal conseguia escrever o nome em garranchos no papel.

Antes de ser acusado e preso por pedofilia, Pedro trabalhava duro. Era pedreiro e, modéstia à parte, se orgulhava das casas que ajudara a construir. Só lá em Luziânia, onde vivia, eram muitas as mansões das quais ele levantou as paredes. Mas aquilo não dava prazer à vida. Era algo que lhe cansava e no final do mês restavam contas a pagar e nenhum centavo no bolso. As coisas que ele gostava não podiam ser ditas, pois eram crimes que a sociedade condenava fervorosamente, quase num discurso religioso.

Quando foi condenado, em 2005, toda a cidade ficou sabendo de seus desejos secretos. Os olhos famintos das pessoas a lhe matarem em palavrões não era algo fácil de aguentar. Mas Pedro suportou. E sobreviveu até aos três estupros que sofreu na prisão. Os outros bandidos tiraram sua dignidade como se ele fosse um animal sem emoção. No fundo, houve um sentimento que mexeu com o coração. Não sabia ao certo se era ódio, prazer ou simplesmente reflexo da dor física e moral que sentira.

Agora que saiu da cadeia ele está mais esperto. Não vai deixar qualquer safado lhe botar atrás das grades novamente. É por isso que Pedro respira profundamente a cada passo que dá naquela estrada do subúrbio da cidade. Estar de volta às ruas, nos últimos dias, era algo que o pedreiro apreciava. Até o momento, não havia encontrado um emprego, pois quase ninguém quer contratar um ex-presidiário. Na verdade, também não procurou formalmente. Apenas perguntou para um dos novos vizinhos se sabia de serviços para pedreiro.

A tarde fazia o calor subir do chão com mais força naquelas terras goianas. Provavelmente, choveria ainda quando o dia não houvesse partido. E Pedro queria fazer alguma coisa que trouxesse felicidade antes que a noite chegasse. Qualquer bobagem das antigas, de preferência com os moleques mais inocentes, que são mais fáceis de pegar. Ele espreitou perto de uma escola, ali pela região onde alugou o barraco na semana anterior, logo após sair da cadeia. Era festa de fim de ano, já vésperas do ano novo, e todas as crianças estavam acompanhadas dos pais. Seria difícil encontrar pivetes sozinhos. Mas ele teve sorte.

Fabrício precisou deixar a conversa com os amigos e a pelada de futebol para outro dia. A mãe dele não estava muito bem de saúde. Por isso, o adolescente de treze anos teve que sair da festa na escola mais cedo, lá pelas quatro e meia da tarde. Pedro dos Santos o observou na saída. Seria uma boa vítima. Brício, como era chamado pelos colegas da sexta série, caminhou distraído pelo quarteirão, um lugar praticamente deserto que servia como depósito de lixo da comunidade. Cerca de cem metros do colégio, um homem lhe abordou.

Pedro sabia como agradar qualquer moleque, desde os pequenos até os já crescidos, de barba a aparecer no rosto. Tinha conversa fácil e convencia pela firmeza. Aproximou-se do menino calmamente, como quem precisa de uma informação. E assim fez. Apresentou-se como morador de Brasília e perguntou sobre como chegar ao Brejo dos Anjos, onde iria visitar uma tia. O garoto explicou, mas ele não entendeu. Fazia parte dos planos não compreender o caminho. Ofereceu 20 reais para o adolescente o acompanhar até as proximidades da tal casa.

As coisas não estavam muito fáceis com a mãe “de cama”. O pai falecido, há três anos, deixara apenas algumas dívidas. Fabrício desconfiou de início do homem, que aparentava ter quase cinquenta anos, mas acabou por segui-lo pela estrada até o brejo para ganhar a grana. Pela descrição, o local não era muito longe, aproximadamente uns mil e quinhentos metros dali. Enquanto caminhavam, o homem, que se apresentou como Antônio, lhe fez algumas perguntas. Ele respondeu prontamente.

Depois de andarem por cinco minutos, quando já estavam em uma região afastada da cidade, Pedro segurou o braço de Fabrício e disse para ele não gritar, pois só queria lhe mostrar algo especial. Assustado, o adolescente tentou se soltar, mas levou um soco no rosto antes de qualquer palavra completa. O golpe fez escurecer suas vistas. Sentiu outra pancada, desta vez mais forte e na nuca. Ficou tonto e foi derrubado facilmente. Pedro o arrastou até o matagal às margens da estrada e tirou a roupa rapidamente, arrancando também o vestuário do menino, que ainda não recobrara a consciência. O homem, como um animal selvagem, avançou sobre o corpo magro e com expressões infantis do garoto. Penetrou seu sexo rijo sem nenhum cuidado e escutou um leve gemido.

Após sentir-se satisfeito sexualmente, Pedro pegou um pedaço de madeira que estava ao lado e acertou cinco vezes a cabeça de Fabrício, que sangrava em várias partes pela violência do ato anterior. Não poderia deixar sinal algum da sua atitude, pensou o pedreiro enquanto cobria o corpo e um resto de vida com terra misturada de folhas das árvores. Alguns pingos de chuva começaram a molhar seu cabelo levemente, como se viessem lavar sua alma e a de mais uma vítima. Vestiu-se e arrumou o cabelo. Era necessário não descuidar de nada. Cinquenta metros depois, ele estava na estrada de volta para a cidade.

Pedro assoviava e caminhava debaixo da chuva. Em dois dias seria ano novo. Talvez encontrasse um emprego bom em alguma empresa de construção. Se tivesse sorte mesmo, poderia até voltar mais vezes ao Brejo dos Anjos para matar seus desejos sem que ninguém soubesse. Ele sentiu-se esperto, livre e corajoso por seu feito, como um guerreiro de filme de ação marchando na volta da guerra...

Caso de um café da manhã

2010-03-12T01:52:00.007-03:00

O dia já começou agitado para Marcos naquela segunda-feira. Depois de um fim de semana sem muita diversão, já que levara trabalho para casa, ele iniciava a rotina com a mesa abarrotada de processos. Ser advogado trabalhista não era fácil, mas pelo menos não faltava o que fazer. Chegou ao escritório mais cedo que os demais sócios e empregados, lá pelas seis e meia da manhã. Nem sequer havia tomado café em casa com a esposa. Ela, provavelmente, ainda estaria dormindo, pois não fazia nada da vida além de estourar o cartão de crédito mensalmente.

Antes das sete e quarenta e cinco a cabeça começou a doer. Era algo de costume. Bastava começar o dia sem um bom café para aquela merda de dor aparecer. E Marcos não queria perder o seu tempo com o lanche. Um dos clientes ligaria para ele logo-logo para saber como estava o andamento do processo. Não havia boas notícias. O caso era complicado para apresentar recursos, pois se tratava de acidente de trabalho. Diante da tela do computador e de uma pilha de papéis ele tentava se concentrar.

O relógio marcava oito horas e cinco minutos. Demoraria mais de vinte até a empregada chegar para preparar o café na empresa. Não dava para continuar o serviço sem a cafeína no cérebro. Maldito vício, pensou Marcos enquanto planejava mentalmente onde iria tomar seu desjejum ou mesmo só uma xícara do líquido-remédio. Folheou os documentos involuntariamente, enquanto o tempo corria lentamente. Decidiu sair e ir à lanchonete em frente ao prédio. Pegou as chaves, a carteira e os óculos escuros na maleta. O sol já estava forte lá fora.

O elevador custou a chegar ao térreo. Parou quatro vezes desde o décimo andar, onde ficava o Escritório de Advocacia e Contabilidade Medeiros & Associados, local em que Marcos passara boa parte daqueles cinquenta e cinco anos de vida. Não era um espaço muito grande, mas também não era pequeno. Comportava uma sala de reuniões, duas salas divididas por ele, o outro advogado e o contador, além de uma para os dois estagiários, a cozinha minúscula e a recepção, da secretária. Era ali a sua estimada segunda moradia. Alguns dias ele até se sentia melhor na empresa do que em casa, com a mulher a lhe encher a paciência a todo o momento.

Marcos parou na calçada e olhou para o céu. Era uma manhã clara, com poucas nuvens lá em cima. O calor nas últimas semanas estava quase insuportável e aquela prometia ser mais uma segunda-feira de altas temperaturas. Nem ao menos esperou o sinal fechar, atravessou a rua correndo e escutou os carros que vinham em sua direção buzinando. Chegou à outra margem na calçada e, poucos passos à frente, entrou na lanchonete, que trazia na entrada uma placa antiga com o nome Doce Paladar. Não era um lugar de gente rica, mas podia-se perceber que tudo estava sempre asseado e limpinho. Todas as vezes que ele madrugava para o trabalho, era lá que fazia sua primeira refeição diária. Talvez fosse o visitante mais bem-vestido do estabelecimento, mas nunca pensou nisso.

Pediu um café com adoçante e um pão de queijo. Tomou vigorosamente e percebeu como as substâncias percorriam os seus órgãos internos. Uma sensação de alívio inundava cada célula e a dor de cabeça foi desaparecendo até que, no último gole, nem havia mais qualquer sinal dela. Marcos pagou a conta e saiu. Resolveu agir corretamente e atravessar na faixa de pedestres desta vez.

Parou na calçada e nem reparou que um jovem se aproximava dele. Sentiu apenas a voz meio rouca e o bafo em seu pescoço, juntamente com algo lhe sendo encostado contra o corpo. O homem disse para ele passar o dinheiro e ficar quieto, dessa forma, nada de mal seria feito. O único problema era que não tinha mais dinheiro na carteira, pois havia separado apenas o valor do café. Tentou virar-se para explicar que poderiam ir até o escritório, onde pegaria a quantia que o assaltante quisesse. Não houve tempo. O frio que lhe percorreu a espinha e o barulho abafado do tiro foi a única resposta que obteve.

Como a rua estava movimentada, ninguém sequer notou quem cometera o crime, ou não quis perceber. Marcos viu tudo girar a sua volta até ficar escuro. Não chegou a ver o rosto do infeliz, que seguiu firme em qualquer direção. O sangue quente com cheiro de café da manhã lhe escorria pela camisa e molhava a gravata. Caiu no chão sujo do fim de semana. Os óculos e as chaves escorregaram de suas mãos. Em poucos segundos, despediu-se do mundo, os olhos abertos, virados para o céu iluminado, cheio de luz em mais uma segunda-feira brilhante.

Conto pervertido de um quase amor

2010-01-25T21:00:00.002-03:00

A melódica canção tocava no computador enquanto Beatriz sentia que Pedro estava chegando ao gozo. Transa temporária, daquelas que se iniciam com um beijo na sala, mas sempre se sabe que terminarão na cama, ou na solidão de passos errantes. Ela se movia para todos os lados e esperava o vulcão jorrar em seu corpo todo o prazer do rapaz viril, que a saciava incessantemente nos últimos minutos. Não era somente pornografia, pois havia também sentimentos naquele ato.

Os corpos se tocavam em barulhos silenciosos que aumentavam o ritmo do pulsar forte dos corações. Uma metamorfose delirante de dois jovens em busca de algo que lhes separasse finalmente. O movimento avançava em velocidade e força a cada segundo. Pedro, como um animal que estrangula a sua presa até que ela dê o último suspiro, metia seu órgão ereto com destreza entre as pernas de Beatriz, que apenas gemia e murmurava palavras incompreensíveis a quem não participava da ação.

A rapidez do vai-e-vem se intensificou ainda mais, tal motor de carro com o combustível em ponto de ebulição. Fervor que evaporava levemente nas costas de Pedro e na face da moça. O contraste estava no que havia de mais singelo na pele branca e suada do rapaz e nas tetas tesas e negras da rapariga iniciante naquele novo sexo, sem pré-determinação de amor. A imagem até se completaria com o som ao fundo, quase romântico e triste na voz chorosa de um cantor qualquer.

Como um solo de guitarra que chega à sua última nota sem deixar terminar completamente a canção, Pedro gozou em breves intervalos intermitentes de excitação. Beatriz também sentiu sua alma largar a terra e vagar por um espaço inexistente em segundos de prazer. Os olhos revelavam o crucial momento em que ambos, talvez um primeiro, chegaram ao ápice daquela cena. Nada mais importava, nem mesmo o fato de terem se conhecido há poucas horas.

Os corpos, lentamente, começaram a sentir a leveza de se ter por inteiro outra vez depois de se perderem por momentos de loucura. Beatriz, meio que sem querer, mas num incontrolável mexer dos lábios, beijou o peito de Pedro e disse baixinho alguma coisa como amor. Talvez tenha sido até mesmo esta exata palavra. Inocente, não sabia que era melhor ficar calada depois do sexo gostoso.

Beatriz quis falar mais de suas emoções, porém o jovem se levantou calado da cama, pegou a roupa, vestiu-se e saiu, deixando-a sozinha em seu quarto solitário de menina-mulher-amante. Partiu também o coração da rapariga, esperançosa de um amor para lhe curar as feridas d’outrora, restando-lhe como companhia apenas a canção melódica que ouviria novamente, quando sentisse saudade da solidão.

Angústia das Tardes de Verão

2010-01-20T15:38:00.003-03:00

Os sentimentos não eram muito claros e Tarcísio não se esforçava para entendê-los, apenas sentia. Era algo confuso que lhe vinha ao coração ou à mente, de repente, e bagunçava todas as suas emoções. Uma vontade incontrolável de fugir de tudo e de todos que lhe olhavam na rua. Aqueles olhos a vigiarem constantemente. Mas o pior mesmo eram as vozes que o atormentavam todos os dias antes de o sol se por.

Jovem de boa aparência, aproximando dos 26 anos, ele não gostava de contar a ninguém, além de sua mãe, sobre suas visões de mundos invisíveis. Tinha medo que lhe chamassem de louco ou coisa assim. Não era loucura, apenas uma estranheza ainda sem explicações. Seus medos infantis que permaneciam ao redor, tal sombra para assustar em noites iluminadas pela lua. Sim, pareciam mais mistérios de contos assombrados o seu temor e alucinações.

Naquela tarde quente de sexta-feira, Tarcísio saiu do trabalho e foi caminhar um pouco, para espairecer as ideias. Ele trabalhava como porteiro, já que a vida não lhe dera tantas oportunidades. Na verdade, aquele passeio não planejado fora só mais uma forma de fuga. Há mais de uma semana que ele não dormia direito. Passava as noites em claro revirando-se de um lado para o outro da cama. Estava preocupado com algo, não sabia ao certo o quê, talvez fosse o futuro e suas inconveniências.

Andou por quase uma hora, enquanto ao longo do horizonte o sol corria lentamente para a profundidade do infinito que ele desconhecia. Dessa vez, as vozes não lhe tiraram o sossego. Somente o barulho dos carros na rua é que não o deixava esquecer de si mesmo. Quando já começava a escurecer ele percebeu que as sombras estavam voltando a cercar-lhe. Primeiramente de maneira sutil, depois como se o quisessem carregar. Ele teve medo. Não queria que elas o levassem.

Tarcísio correu desesperado pela rua. Gritava e procurava se esconder. Mas as malditas sombras estavam em todos os lugares, como demônios a lhe perseguirem. Não se entregaria tão fácil. Esbravejava e corria desesperadamente. Só parou quando os anjos de branco se aproximaram e expulsaram os monstros. Sentiu sono e dormiu em paz.

O rapaz acordou sete horas depois, já de madrugada e em casa. A mãe, ao lado da cama, o observava com olhos carinhosos e preocupados. Os problemas do filho sempre ficavam mais intensos nessa época do ano. E ele ainda insistia em não tomar os medicamentos regularmente. Foram três ataques em menos de um mês. Mas ela tinha esperança. Afinal, o verão haveria de ir embora em breve e, quem sabe, levaria consigo as angústias de Tarcísio.

O ano em que a primavera não floresceu

2009-11-23T11:38:00.004-03:00

Tive medo de escrever à Catarina sobre o meu dilatado amor por suas flores no cabelo e seu cheiro de primavera. Indecisão por falta de conhecimento das reais intenções afetivas dela à minha pessoa. Menina faceira com cara de anjo e corpo de mulher que arrancou, por muitas estações seguidas, a minha volúpia em silêncio. Ternura em olhos artesanalmente fabricados e postos em uma face esculpida aos longos dos dezenove anos que lhe cobriam a pele com a beleza da juventude recém-chegada.

Ainda sem saber como conduzir o prenúncio de amor, esperei as noites correrem pelo céu até que viesse à mente qualquer ideia de revelação. Era novembro corrente, já pela metade do mês, quando resolvi finalmente dar vazão às prescrições românticas e investir naquele calor brotado do peito. Poderia ser apenas mais uma loucura a ser cometida por este já feito homem de trinta e dois anos, mas a demora por uma resposta espremia sem dó meu coração. Queria saber o que havia por debaixo daqueles cabelos cacheados feito uvas maduras, e não tinha mais alternativa para fiar.

Com passos abertos sobre as pedras úmidas de amanhecer da Rua Direita, segui pelo centro antigo da cidade até a Praça Central, onde poderia comprar rosas e lhe entregar com um escrito, no qual declararia toda a minha paixão. Talvez essa fosse também uma boa maneira de conquistá-la. Diante de sua porta, respirei fundo e toquei a campana. O som do instrumento me fez estremecer. Não havia mais volta. Os instantes seguintes podem ser comparados a séculos, de tão grande o tomento em minhas veias. Se a Catarina me amasse seria um homem mais feliz que pássaro em árvore fruteira.

Passou-se um minuto e não obtive resposta. A porta continuava cerrada e não se ouvia barulho algum de dentro da casa. Toquei novamente a campainha e aguardei ansiosamente por qualquer manifestação de vida. Cinco minutos sem retorno. Sentei-me no meio-fio e esperei por ela. Meia hora debaixo do sol, que acordou com vontade de se mostrar naquele domingo. Uma senhora idosa, que vivia ali por perto, ao ver meu desapontamento, aproximou-se e comentou, quase como se soubesse da minha procura, “a Catarina fugiu com um moço d’outro estado e a mãe está em viagem, senhor”.

A angústia em meu peito subitamente transformou-se em ódio. Aquela espevitada garota que me tirou o sono não tinha o direito de fazer-me de bobo. Joguei o buquê no chão e fui embora, ainda sem saber como reagir à notícia. Com o corpo a arder em rancor, segui até o bar mais próximo e comecei a beber. Afoguei toda a raiva em copos solitários de tristeza e álcool. Lembro-me agora de só ter acordado no dia seguinte, com a mesma roupa de antes, sem saber o que mais aconteceu. Novembro havia de passar, com seu cheiro de amor e velório, e o verão trar-me-ia, quem sabe, outra ternura pra distrair meus pensamentos. Não sei explicar, mas a primavera sempre me faz recordar Catarina, apesar de os tempos passarem e outras flores aparecerem em minha vida.

Poema avulso

2009-11-22T19:28:00.000-03:00

Há de ter amor em seus olhos,
Quando me abraça tão suave,
Há de ter algo além do abraço,
Neste espaço que nos envolve?

Fragmentos

2009-10-07T12:13:00.002-03:00

A alma perturbada de Lúcio vagou pela noite a observar a lua no céu daquele sábado. Ele estava por demais atormentado com os últimos acontecimentos de sua vida, antes tão monótona, para dar atenção aos carros que passavam pela via, quase a atingi-lo. Não aprendera a lidar com essas coisas que acontecem quando a gente precisa desaprender a amar e encontrar novas saídas para nossos sentimentos. Mesmo Lúcio, sempre tão dedicado a tudo o que se propunha a fazer, inclusive ao amor, carrega tais dúvidas, como esta de apaixonar-se ou não por Carmen, Angélica, Cristiane e outras pessoas sem nome.

Parou diante de um prédio qualquer, debaixo de uma árvore que fazia sombra com o luar. Sentou no meio-fio e permaneceu ali, pensativo, por muitos minutos. Depois, chorou algumas lágrimas e foi embora sem decidir nada. Queria mesmo era gritar, fazer sair de dentro dele aquela amargura e a indecisão de viver. Não conseguiu, mas continuou vivendo, ainda com todas as questões que atormentam sua mente em noites escuras de céu iluminado.

ReAmar

2009-10-07T10:45:00.002-03:00

Eu quero mais uma vez,
O beijo afetuoso na manhã de domingo,
A lua cheia no céu de setembro,
A flor em desabrocho no início de novembro,
E a chuva fraca, pingo-a-pingo.

Eu quero mais uma vez,
O sorriso largo na face apaixonada,
A companhia afável na noite distante,
O sonho firme no caminho errante,
E a poesia romântica em rimas quebradas.

Eu quero mais uma vez,
Os mistérios presentes no não dito,
As proezas de uma doce surpresa,
O jantar junto sobre a mesa,
E o pra sempre nunca escrito.

Eu quero mais uma vez,
O suspiro profundo de um até breve,
O abraço apertado de saudade no dia seguinte,
O café da manhã com sabor de requinte,
E um amor que me arranque arrepios leves.

Dois caminhos, uma estrada

2009-09-15T11:24:00.004-03:00

Dois caminhos,
Um vai,
O outro volta.
Não há sinal,
Não há final,
Nem curvas.
Dois caminhos,
A mesma estrada,
E uma dúvida:
Ir ou vir?

Trilogia do Tempo em Giro - Espera e Segredos

2009-08-25T16:04:00.004-03:00

Margarida não dormiu bem à noite. Desde que foi demitida da loja de roupas, lá no centro da cidade, ela tem estado atormentada. São tempos difíceis. A mulher perdeu o emprego porque a empresa a considerava velha demais para trabalhar em um estabelecimento daqueles. Preferiu trocá-la por uma jovenzinha de 20 anos. “Veja se pode uma coisa dessas?” Questionava sempre a mulher com todos aos quais contava o motivo da demissão.

Aliada à perda do emprego vieram brigas com o marido e o início de uma depressão. O matrimônio já não era tão estimulante como há 32 anos, quando se casaram. Ela também se sentia um pouco inútil em não poder ajudar o companheiro, que era taxista e não ganhava muito dinheiro, com as despesas da casa. A sua tristeza de mulher se escondia por trás daqueles olhos grandes e vivos aos 51 anos. Margarida aprendeu, desde criança, que às vezes é preciso sofrer calado.

A mulher acordou às quatro da madrugada e não conseguiu mais dormir. Ficou deitada na cama, pensando na vida e criando fantasias na cabeça. Talvez conseguisse um novo emprego em breve. Tinha deixado o currículo em muitas lojas e havia esperança de ser chamada. Quem sabe, se isso acontecer, tudo pode ser diferente. Acreditava, pois era a única coisa que ainda lhe tirava um pouco a depressão e as memórias ruins.

Por não saber fazer nada além de cozinhar, lavar e passar, Margarida sempre teve trabalhos de doméstica. Somente nos últimos anos garantiu o serviço na loja de roupas, onde executava atividades variadas por mais de dez horas ao dia. Apesar de cansativas, ela gostava das tarefas. Naquela madrugada, a mulher se colocou a pensar em como seria caso conseguisse um novo emprego. Poderia até comprar uma máquina de lavar nova ou um fogão elétrico.

O dia amanheceu lentamente. Às seis horas Margarida já tinha se colocado de pé e preparado o café da manhã. A qualquer momento o marido voltaria para a casa e era dever dela deixar tudo pronto para ele se alimentar e descansar. Como o homem demorava a chegar e o filho ainda dormia, ela resolveu assar alguns pães de queijo que havia amassado no dia anterior. Tudo muito simples, mas feito com carinho. Essas pequenas coisas faziam sua vida ganhar um pouco mais de sentido. O café ficou pronto, os pães de queijo assaram e nada do esposo retornar. “Algo deve ter acontecido”, pensou a mulher em sua mente ingênua. Aconteceu. Porém, ela não ficaria sabendo da verdadeira história.

Trilogia do Tempo em Giro - Coisas que acontecem por aí

2009-08-25T16:03:00.002-03:00

Antônio começou a trabalhar um pouco mais tarde naquela noite, às nove horas. Como taxista, era preciso ralar duro para conseguir sustentar a família. Sua mulher estava desempregada há oito meses e arrumava apenas uns bicos de vez em quando. Dos três filhos, dois se casaram e um ainda morava com ele. Geralmente, o homem já de longa data, prestes a completar 56 anos, saía de casa por volta das seis e retornava apenas no dia seguinte. Trabalhar durante a noite era perigoso, mas essa foi a maneira que ele encontrou pra ganhar uns trocados.

O táxi não era novo, tinha mais de cinco anos de uso continuo. Fora comprado por meio de um financiamento, quitado recentemente. O carro e a pequena residência em um dos bairros distantes da cidade foram os bens que Antônio conseguiu adquirir em muito tempo de trabalho. Além da família, algo de estima para aquele homem. Ele suou bastante até hoje para manter a ordem em tudo e não se desesperar diante de tantos problemas em casa. Brigas com a esposa, falta de educação dos filhos e necessidade de dinheiro. Essas e outras coisas que acontecem nas famílias.

O motorista dirigiu o veículo pelo centro da cidade em busca de passageiros. Um aqui e outro ali iam desenhando o seu trajeto de taxista. Nesta vida, ele conheceu cada canto das ruas mais vazias. Percorreria de olhos fechados qualquer lugar que necessitasse dentro da linha do município. Isso lhe deixava com ar de felicidade, pois acreditava representar a sua capacidade em ser um bom trabalhador do volante.

A noite não estava muito boa. Apesar de ser sexta-feira, o movimento era pouco. Em seis horas de trampo ele conseguiu ganhar somente 140 reais. Se descontasse o valor do combustível e as taxas extras que pagava pela prestação do serviço, sobraria menos de 80 reais. Nos últimos meses tem sido difícil trabalhar, pois a concorrência é grande. A esperança de Antônio é que no final da noite o número de viagens aumente, quando as pessoas começam a voltar para as casas depois das festas e bebedeiras.

Das três da madrugada até as seis o taxista fez mais alguns trocados. Seria o suficiente para passar bem os dois próximos dias. Por volta das cinco e meia ele pegou o último cliente em uma boate e foi levá-lo. O garoto era conhecido de outras viagens de fim de noite. Podia ser sorte do motorista o passageiro morar longe. Isso significava corrida mais cara e lucro certo. Foram 45 minutos até o condomínio onde vivia o jovem, que fedia a cigarro e dormiu metade do trajeto. Dinheiro na mão, Antônio pegou a rodovia para cortar caminho e chegar em casa mais cedo.

Pela estrada ele ouvia no rádio as primeiras notícias daquele sábado e se sentia bem, apesar do cansaço e do sono. Instantes depois de pegar a rodovia, uma puta deu sinal e Antônio resolveu parar. Não era nenhum programa e ele sabia disso. A garota de olhar triste estava indo descansar após uma noite de trabalho. No táxi eles quase não se falaram. Vez ou outra o homem olhava pelo retrovisor as pernas longas e torneadas da rapariga. Ela devia ter vinte e poucos anos e parecia ser boa de cama.

Os olhares foram percebidos e a moça se insinuou. Não era possível agüentar a provocação, afinal ele era homem. Além de tudo, prostitutas estão sempre prontas e loucas por um sexo quente e gostoso. Antônio não resistiu e meteu como um cavalo nela em um motelzinho barato ali perto mesmo. Terminado o serviço, deixou-a numa rua do centro e foi embora tomar o café da manhã com a esposa e o filho.

Trilogia do Tempo em Giro - Se a vida não fosse puta

2009-08-25T16:02:00.004-03:00

ESTA CRÔNICA TAMBÉM FOI PUBLICADA NO SITE JORNALIRISMO.

Patrícia entrou no táxi depois de esperar por quase 30 minutos no ponto em frente ao motel. Tanto tempo se justificava pela localização do estabelecimento, uma rodovia fora do perímetro urbano. Essa fora mais uma noite de muito trabalho e pouco prazer. A maquiagem já havia sido retocada cerca de cinco vezes nas últimas oito horas. Na bolsa, além do batom vermelho e demais utensílios de beleza, ela levava o dinheiro que ganhara de homens enfadonhos, gordos e rabugentos que lhe contrataram para alguns minutos de sexo.

A rotina daquele trabalho há muito não lhe dava esperança de encontrar o príncipe encantado que se apaixonaria por ela, a puta bela de pernas grandes e poses extravagantes. Dentro do táxi ela percebia a paisagem pobre da periferia passar pela janela, como se fosse um mundo esquecido pelo resto da humanidade. Barracos de madeira e casebres pendurados nos morros. Mas estava por demais distraída para se sensibilizar com a tragédia dos homens.

A jovem rapariga, com apenas 22 anos, notou o olhar do taxista pelo retrovisor. Ele observava suas pernas dentro da saia curta. Patrícia ficou meio desconcertada em princípio, até mesmo envergonhada com aquilo. O homem ao volante levava no dedo a aliança de um compromisso conjugal e no rosto, junto com o bigode grande, as marcas de uns cinqüenta e poucos anos. Ele voltou a olhar as curvas da moça e ela pode perceber, então, o desejo naqueles olhos.

Sem muitas palavras e uma negociação rápida, eles chegaram a um motelzinho de beira de estrada, bem mais modesto do que os outros onde ela esteve durante a noite. Os letreiros luminosos já não funcionavam e, no muro, podiam-se ler palavrões pichados. Entraram no quarto pequeno e tiraram as roupas sem muita cerimônia. Em menos de 20 minutos tudo havia sido consumado e os dois corpos se estiraram lado a lado descansando. O taxista acendeu um cigarro e ofereceu outro a Patrícia, que aceitou prontamente. Fumaram e, em seguida, vestiram as roupas novamente.

Já no carro o senhor perguntou onde ela queria ficar. Patrícia deu a direção e eles seguiram em silêncio, apenas com algumas trocas de olhares desconcertantes de vem em quando. Poucos quilômetros à frente a moça desceu do veículo. O táxi seguiu seu trajeto. A rapariga também continuou seus passos tortos de quem está cansada. O salto machucava seus pés e a coluna doía.

Além de todas essas inconveniências de quem ganha a vida na noite, Patrícia ainda precisou ouvir assovios e piadas de mecânicos que começavam o dia em uma oficina da esquina. Não reclamava, apenas colocava um pé diante do outro para chegar a sua casa e dormir um pouco. O corpo exausto não permitia à sua mente funcionar corretamente. Assim, ela só caminhava. Já em seu habitat, a solidão lhe veio à porta receber com cumprimentos mudos. O estreito apartamento bagunçado revelava sua intimidade revirada de mulher da vida, que vive só, sem ninguém pra lhe ouvir e com muito a dizer.

* Diz-se do nome Patrícia “aquela que tem a solidão sempre como companheira”

Flores para Geralda: uma história esquecida na memória

2009-08-17T13:20:00.005-03:00

ESTA CRÔNICA TAMBÉM FOI PUBLICADA NO SITE JORNALIRISMO E NO JORNAL ESTADO DE MINAS, CADERNO D+.

No rádio, posto sobre a mesinha de cabeceira da cama, toca uma velha canção. O programa é mais um daqueles típicos das manhãs, com músicas antigas e informações. O locutor, vez ou outra, interrompe a seqüência com sua voz melodramática e grave para ler alguma carta e contar histórias. Nesse ambiente nostálgico mais uma figura compõe o espaço com uma vida monótona.

Geralda está deitada. Seu estado é de quem não está completamente acordado nem dormindo. Nos últimos anos ela tem parecido uma criança e faz hora para se levantar. Como não há ninguém para lhe encher a paciência, pouco importa se vai ficar o dia inteiro na cama ou se vai madrugar.

Ela gosta de ouvir aquele programa. Há muitos verões pensa em escrever uma carta contando a sua história e enviar ao locutor. Mas ainda não teve coragem suficiente. Até já começou a desenhar umas letras no papel, mas ficaram feito rabiscos sem sentido. Ela não é mulher de muita inspiração para fazer drama da própria vida, apesar de tudo o que tem passado.

Apenas uma pequena quantidade de luz entra pela janela, deixando o cenário com um aspecto solitário. Geralda vive sozinha desde que o marido faleceu, há 13 anos. Não teve sorte com filhos. O único que nasceu vivo durou somente quatro meses e morreu de pneumonia. Sua casa fica em uma região antiga da cidade, onde quase todas as residências já foram condenadas pelo tempo. Anos que também deixaram marcas na sua pele. No próximo mês completará 74 anos desde sua meninice.

Para essa mulher, de vista enfraquecida pela catarata e de coração mole por natureza, os dias não têm mais significado para comemorar. Sua tristeza é de dar dó em qualquer alma vivente que a vê. Raramente sai do seu recanto. Só mesmo quando vai ao mercadinho pra comprar verduras. A alimentação é baseada no apetite, e este não tem ajudado muito. Isso se percebe pelos poucos quilos. A pele está, a cada dia, mais enrugada e os cabelos ralos já esbranquiçaram.

Nesta manhã de domingo, Geralda planeja caminhar pelo quarteirão para testar os ossos. Isso se houver coragem de se por de pé. Ela precisa mesmo respirar um ar puro, pois os pulmões têm dado sinal de que estão carecendo de mais vida. Porém, falta-lhe ânimo para abrir a porta e enfrentar toda a catástrofe do mundo lá fora. É mais fácil continuar em sua cama esperando o momento em que a morte virá buscá-la.

Ela tem pensado muito na morte ultimamente. Morrer seria melhor do que permanecer viva com tanto vazio em volta, além de toda a solidão no peito. Poucas vezes esquece este assunto. Só quando a memória falha. Nesses momentos não há o que pensar. A saudade do falecido marido também lhe é recorrente. Talvez a morte lhes unissem novamente, ela espera.

Uma música mais agitada no rádio faz Geralda acordar definitivamente. Já são dez horas e ela decide se levantar. Precisa ir ao banheiro. Primeiro senta na beirada da cama e procura pelas sandálias, que, apesar de estarem logo a sua frente, demora a encontrar. A velhice tem dessas e d’outras tantas coisas. Calça-as e pega a bengala. Anima-se. São apenas alguns metros entre a cama e o banheiro. Contudo, a anciã leva quase um minuto para percorrê-los.

Sentada no vaso, Geralda sente-se como se um frio lhe invadisse. Estava com a bexiga a ponto de estourar e o alívio dá também certo prazer. De repente, tudo começa a ficar escuro e ela cai. Poderia ser um desmaio por causa da fraqueza, mas não foi. Com a cabeça encostada ao piso úmido e sujo, Geralda finalmente encontrou a esperada morte.

Romance contemporâneo: desejo e solidão

2009-08-14T13:50:00.009-03:00

Nem todos os nossos passos foram certos e firmes naquela madrugada de sábado, quase manhã de domingo. Saímos da boate depois de alguns beijos ardentes e já desejosos de algo mais. Percorremos, em poucos minutos, os três quarteirões que separam a casa noturna do apartamento dela, mulher feita, de pose, que vive bem, em cobertura da zona sul. Enquanto eu sou apenas mais um jovem aventureiro que curte loucuras fora da linha e mora em república estudantil. No caminho, conversamos sobre amor, sexo e futuro. Palavras vazias que voavam pelo ar, como a fumaça do cigarro nojento tragado lentamente por aquela boca carnuda.

Seguia-a, tal um cachorro perdido a qualquer sujeito desconhecido que lhe afaga a cabeça. Não era carência. Talvez fosse, antes disso, necessidade de solidão. Pois, só percebemos mesmo que desejamos estar solitários depois que a noite acaba e estamos sobre os lençóis amassados e com alguém estranho ao nosso lado. Mas isso é assunto pra ser discutido em linhas ainda por vir. Acompanhei o caminho sem questionar a minha direção. As respostas para as perguntas eram sempre planejadas, inconscientemente, como tentativa de me elevar o mais perto do seu mundo, tão distante, quase escondido aos olhos do meu universo errante.

Senti certo palpitar diferente em meu peito. Tive medo de ser carinho puro, daqueles que nos levam ao amor. Mas não vacilei e continuei até o prédio seguinte, frondoso, onde entraríamos. Senti, por alguns momentos, a sua mão a querer tocar a minha, e todas essas coisas que acontecem em primeiro encontro. Embarcamos no elevador espelhado, onde podia se ver por todos os ângulos. Receei que aqueles reflexos fossem olhos a nos observar, como se condenassem a nossa aventura. Repreensão de mãe por algo errado. Mas passou rápido. A caixa se abriu e saímos em direção a uma das portas à frente.

Enquanto a chave girava na fechadura, pensei em como as coisas são sutis. Não sabia ao menos seu nome completo e tampouco ligava para este fato. Queria mesmo era sentir suas pernas me cercando enquanto movimentava-me dentro do seu corpo. Mas este acontecimento ficaria pra mais tarde. Ela me convidou a entrar no pequeno, porém belo, apartamento. Diferente de todo lugar onde já pisei. No chão, um tapete com estampa de pelos de zebra. Pela parede, quadros de uma arte abstrata, pós-moderna e emocionante. Ao canto da sala, sobre a mesa, outro objeto revelou-me mais um pouco dela: livros abertos com dizeres de filósofos gregos e, ainda, uma estante recheada de clássicos de todas as literaturas.

Observei a habitação, como se fosse um animal a reconhecer o novo ambiente. Ela foi à cozinha e retornou em seguida, com duas taças. Ao notar as rugas na minha testa, explicou-me as artes. Falou sobre o quadro em que se viam olhos femininos com lágrimas de vidro. Foi aí que pensei em minha ignorância artística. Recebi a taça e provei o líquido gostoso. Doce álcool com sabor de morango. Ouvia-se o som que começava a tocar. Uma voz romântica, meio rouca, cantava qualquer canção européia, estilo rock melódico.

Sentamos na sacada para beber e conversar. A lua estava brilhante junto a todo aquele céu escuro, misterioso. Falamos novamente de amor, sexo e futuro e ela acendeu mais um cigarro. Entre um gole e uma frase esparsa, alguns beijos. Quando as taças já estavam quase vazias ela segurou em minha mão e disse: “vamos...”. E fomos. Os beijos se intensificavam e as peças de roupa caíam. O frenesi tomou conta dos nossos corpos.

Depois de tantos movimentos repetitivos, audazes, e de um estremecer que parece nos tirar e devolver a alma em segundos, ela se acalmou. Estava exausta e meio tonta, vi nos seus olhos. Sorriu e eu a beijei. Permaneci acordado, enquanto ela, deitada no meu peito, mergulhava em sonhos incógnitos. O dia foi amanhecendo aos poucos e, pela janela, pude ver a lua se despedindo. Em minha mente, pensamentos recônditos entravam em ebulição.

Levantei-me levemente para não acordá-la. Vesti a blusa e as outras peças do meu traje. A pele ainda estava úmida pelo suor. Fui ao banheiro e esvaziei a bexiga, quase por estourar de tanto mijo. Pela porta do quarto, observei por alguns instantes aquele corpo nu a dormir. Abri a porta da sala e saí para o corredor. O elevador não demorou muito. Desci pensativo. Já do lado de fora do edifício eu lembrei que não tinha o telefone dela, nem ao menos recordava o número do apartamento. Não dei muita atenção a isso e segui andando. Queria apenas ficar sozinho pra curtir minha solidão.

Sobre o destino, o amor e outras mentiras

2009-08-04T14:42:00.007-03:00

ESTA CRÔNICA TAMBÉM FOI PUBLICADA NO SITE JORNALIRISMO.

Não houve comoção, a princípio. Apenas um leve estremecer da espinha dorsal. Fiquei pensativo, digerindo aquela notícia. A morte de Mariana veio sacudir as minhas lembranças. Trinta anos após o nosso breve - porém intenso – envolvimento, parei para pensar em toda essa história de destino, amor e felicidade. Imaginei, por alguns minutos, como teria sido a minha vida se a houvesse passado ao lado daquela louca rapariga de olhos azuis e cabelos ruivos. Talvez ela não tivesse morrido tão jovem, ainda no calor dos quarenta e nove anos.

Soube do falecimento de Mariana por uma amiga em comum da nossa época de aventuras amorosas em noites desiludidas, a Raquel. Apesar do distanciamento emocional, essa amiga permaneceu como companheira de outras tantas desilusões. Foi Raquel quem nos apresentou e quem mais incentivou o nosso namoro. Relacionamento conturbado, principalmente devido a minha necessidade de liberdade e ao meu apreço à libertinagem.

Acabei de desligar o telefone e ainda estou sentado nessa poltrona antiga de pai atencioso. A casa está vazia. Meus filhos foram para a faculdade e a minha esposa foi visitar alguém no hospital. Nesses dias de descanso, já que me recupero de um leve Acidente Vascular Cerebral, tenho tempo para pensar no que quiser. E agora estou pensando em Mariana. Tento imaginar o seu corpo estirado sobre a calçada, em frente ao velho prédio em que vivera por todos esses anos. O mesmo apartamento, no alto do décimo segundo andar, onde passamos noites inteiras observando o céu, as estrelas e o infinito de nossos sonhos. Faltava-nos o juízo e sobrava desejo, saciado em parte por três elementos: o sexo, o cigarro e o álcool.

Não entendo o motivo, mas as recordações não chegam a tocar meus sentimentos. Acho que os perdi todos ao longo da vida. Aprendi a representar os papéis que me foram designados de uma maneira tão fiel que não sobrou espaço para essas coisas que transparecem fraqueza. Devo estar velho demais para me permitir tais embaraços. Olho pela janela afora e vejo tantas coisas. Vejo-as sem perceber a densidade do mundo que me cerca nesta manhã de verão. Uma pergunta incomoda meus pensamentos: o que teria levado Mariana ao suicídio?

Há muitos mistérios escondidos atrás dos olhos das pessoas. Boa parte, não conseguiremos desvendar jamais. A morte de Mariana talvez fique assim, inexplicável. Ela sempre teve seus segredos e isso dava ainda mais charme à sua aparência de menina sapeca. Foi esse encanto que me fez perder a cabeça e viver alguns dos anos de maior intensidade da minha juventude.

Fogem-me da memória todas as lembranças quando ouço um barulho de chave na porta. É a minha esposa que chega. Ela entra distraída e eu a observo. Parece uma mulher estranha, apesar de estarmos casados há mais de vinte e cinco anos. Nunca me acostumei com a presença dela, mas consigo fingir bem. O que fizemos nesse período foi seguir à risca o protocolo de casal. Temos até uma foto de família-feliz sobre a estante.

Dos meus olhos caem algumas lágrimas, que não chegam a ser notadas. Minha esposa coloca uma bolsa sobre a mesa, me fala algo sem importância e segue para o quarto. Só então percebo que estou chorando. Acho que, mesmo sem querer, me comovi com a morte de Mariana. A idade nos deixa desse jeito contraditório, de quem quer ser o herói forte, mas tem o coração partido. Minha vida me deixou assim. Talvez tenha sido culpa do destino, ou do amor, que nunca me deixou acreditar nas circunstâncias. As coincidências me fizeram pensar que tudo era farsa. Agora vou lavar e enxugar esse rosto velho, despido das máscaras. Preciso saber do velório de Mariana.

Fotopoesia

2009-07-20T14:06:00.003-03:00

Clique sobre a foto para ampliá-la.

Estrada

2009-07-12T19:35:00.003-03:00

Três passos,
Um tropeço.
Meio amargo o sorriso,
Depois daquele vago olhar,
Sem direção.

Mais um passo,
A espera, pela dúvida.
Há de ter sabor,
Em cada instante perdido,
Deste nosso caminho.

Desiste e senta,
A beira da estrada.
Sentiu o gosto açucarado,
Que sempre vem depois,
Quando a estrada já acabou.

Desejo e saudade

2009-07-10T14:45:00.006-03:00

Quero sim,
Mais uma vez,
O sonho vivo na ciranda em noite de sábado,
E o beijo macio na manhã de domingo.

Quero experimentar o seu sorriso,
Com sabor de tangerina,
E o seu abraço tão esparso,
Neste espaço de silêncio.

Quero deitar sem sono,
E ficar a te olhar,
Depois do doce cansaço,
Sem nunca esquecer de amar.

Porque eu sei que amar é verbo,
Apesar de não ser assim, eterno,
Que se conjuga em primeira pessoa.
Com uma fina sintonia até acabar, feito fumaça.
[Ainda respiro a sua saudade...]

Paris já não tem o mesmo brilho

2009-06-25T14:03:00.005-03:00

ESTE TEXTO TAMBÉM FOI PUBLICADO NO JORNALIRISMO.

Eram sete horas e vinte e três minutos. José Armando Pontes acordou impaciente naquela manhã de domingo, 31 de maio. À noite embarcaria para uma longa viagem. Apesar de ir com freqüência à Paris, esta seria a primeira vez que ele passaria o aniversário na capital francesa em companhia de sua esposa, Maria Lúcia Antunes Pontes. Ele ficou deitado na cama ainda por alguns minutos, antes de se levantar para o café da manhã. Pensava na vida e em tudo o que conseguira até ali. Era um advogado com uma carreira invejável e tinha uma mulher amável ao seu lado. Maria Lúcia, por sinal, também permanecia na cama. Ela não tinha acordado e, em seu sono, percebia-se uma calmaria profunda. Talvez estivesse a sonhar com a viagem de logo mais.

Armando permaneceu por cerca de quinze minutos relembrando alguns momentos de sua vida. Depois disso, colocou-se de pé e foi até a cozinha. A empregada já havia preparado o café da manhã e ele resolveu levar uma bandeja para sua amada. Acrescentou uma maçã, um copo de leite e um iogurte ao lanche matutino, que esbanjaria junto de Lúcia. A esposa nem acreditou quando acordou, com um beijo de seu marido, e viu aquela obra de arte em sua frente. Arte mesmo, porquê o casal sempre levou a vida como se fosse um grande espetáculo, ou talvez uma pintura clássica, onde a emoção deveria estar sempre presente. Aquela cena foi uma das mais felizes que eles tiveram nos últimos dias e simbolizava a união.

Às nove da manhã, Márcio Lucas Pontes, filho de Lúcia e Armando, chegou à casa dos pais para passar o domingo e ajuda-los a finalizar os preparativos para a viajem. Seriam 15 dias de muita diversão em Paris, cidade onde eles passaram a lua de mel e que, por isso, tinha um sentido especial para o casal Pontes. Conseguiram terminar todo o trabalho ao meio-dia. Os dois filhos de Márcio Lucas também estavam na casa e não deixavam o silêncio passar por perto. Corriam de um lado para o outro como se fossem dois coelhos. A família era uma das coisas pelas quais o advogado mais tinha orgulho.

Às treze horas o almoço estava na mesa. Todos se juntaram para saborear um peru assado e diversas delícias que Lúcia ajudara a empregada a preparar. Entre uma colher e outra, José Armando contava uma piada ou relembrava com um brilho no olhar de algum fato de sua infância, adolescência e juventude. Contou, talvez já pela milésima vez, do dia em que conhecera sua esposa. Foi durante um baile, na casa de uns amigos, em uma noite de sábado. Eram jovens naquele tempo. Ele com 18 anos e ela com 17. Amor que durou por toda a vida, desde aquela noite.

Às dezessete horas, todos se preparavam para a saída. Precisavam ir logo para o aeroporto, pois, como era tarde de domingo, o trânsito deveria estar congestionado com as pessoas voltando da praia. Quando já estavam no carro e a casa trancada, Armando se lembrou que havia esquecido algo. Voltou rápido ao interior da residência e buscou. Não comentou com ninguém. Era o primeiro cartão postal que ele comprou em Paris, em 1959, durante a lua de mel. Iria dar de presente à esposa quando chegassem à cidade.

Chegaram ao aeroporto às dezoito e trinta. O Voo estava programado para as dezenove horas. Despediram-se do filho, nora e netos as dezenove e vinte minutos, pois a partida do voo 447 da Air France atrasou. Lá do alto, dentro do avião, Armando e Lúcia ainda observaram a cidade onde viveram juntos por mais de meio século. Aproveitaram para tomar um calmante e dormir durante o trajeto. Cerca de cinco horas depois, enquanto dormiam, o avião teve problemas técnicos e eles, juntamente com outras 226 pessoas, terminaram a viagem antes do fim. Não veriam Paris novamente.

OBS.: Os personagens dessa história são fictícios, mas os relatos podem apresentar semelhanças com casos reais.

Mamãe, quero ser advogado-jornalista-engenheiro-palpiteiro

2009-06-18T10:09:00.012-03:00

ESTE TEXTO TAMBÉM FOI PUBLICADO NO OBSERVATÓRIO DA IMPRENSA.

Quase nunca escrevo algo em primeira pessoa, com o meu nome, sem ser texto literário, pois creio que minha opinião não tenha tanta importância para merecer isso. Hoje, expresso a minha indignação (diria até revolta) com uma decisão do STF (8 votos a 1) de extinguir a exigência do diploma de jornalista. Segue texto:

Por Milson Veloso

"A profissão não depende de um conhecimento técnico específico. A profissão de jornalista é desprovida de técnicas”. Com este argumento, a advogada do Sertesp (Sindicato das Empresas de Rádio e Televisão no Estado de São Paulo), Tais Gasparian, justificou a necessidade de se acabar com o diploma de jornalista, em votação que aconteceu nessa quarta-feira, 17 de junho, no STF (Supremo Tribunal Federal). Para conhecimento desta senhora, os estudantes de jornalismo não passam quatro anos em uma universidade apenas aprendendo técnicas, por isso o curso é de graduação e não tecnológico. Além disso, se realmente são as técnicas que têm importância, como ela tanto enfatizou para acabar com o nosso diploma, gostaria que ela produzisse, sem nenhuma orientação prévia, apenas três itens da nossa profissão: uma lauda de TV nos moldes tradicionais, onde conste a cabeça, um teaser, offs e a passagem; quero também uma grande reportagem para impresso com, no mínimo, 10 fontes, duas fotos em grande angular, um box e pesquisas de arquivo; e, ainda, um texto para a internet com três hiperlinks de meio de texto. Tudo bem, essas questões podem até ser absorvidas por um advogado, médico, engenheiro ou por alguém que nunca sentou em um banco de uma universidade, mas nenhuma profissão se limita às técnicas. E, durante o meu tempo de redação, que não é tão extenso assim, não encontrei nenhum desses profissionais querendo dizer algo de extrema importância e que não tenha obtido espaço, para chegar a esse nível de querer ocupar a nossa cadeira.

Outro ponto que considero relevante nas discussões realizadas no STF para justificar a extinção do diploma foi a fala do ministro Ricardo Lewandowski: "Esse decreto é mais um entulho do autoritarismo da ditadura militar que pretendia controlar as informações e afastar da redação dos veículos os intelectuais e pensadores que trabalhavam de forma isenta". Gostaria de informar a este cidadão que qualquer pessoa pode escrever em um jornal, desde que tenha conteúdo ou a sua produção seja de interesse público. Se algum intelectual tem interesse em ser jornalista, pode prestar vestibular em uma instituição de ensino superior e cursar jornalismo. Caso queira escrever periodicamente, em primeira pessoa, pode se tornar colunista. Não há impedimento para a livre expressão só pelo fato de os profissionais serem formados. E tem mais, o papel de um jornalista, a priori, não é emitir opinião, mas informar. Isso não sofre interferência negativa alguma das escolas superiores de comunicação.

Meus caros ministros do STF e demais membros da sociedade brasileira, o que se defendeu, na verdade, com a extinção da exigência do diploma de jornalista no Supremo Tribunal Federal, foi o direito de os magnatas da comunicação no Brasil, em sua maioria políticos, articularem mais facilmente suas tramas, já que os profissionais, geralmente, não são convenientes a determinadas atitudes e acabam demitidos por não concordarem com tais práticas. Essa medida é, em primeiro lugar, uma tentativa de desmoralização da profissão para que a gente não incomode tanto. Gostaria só de saber quais foram os profissionais da engenharia, medicina, direito e demais áreas, que queriam/querem tanto ser jornalistas, já que este foi um dos argumentos do STF. Onde estavam eles que não foram protestar por este direito? Se realmente querem, formem-se jornalistas e não engenheiros, médicos ou seja lá o que for.

Sonho

2009-06-05T14:33:00.000-03:00

Poesia com Café

2009-06-05T14:30:00.000-03:00

“Jamais seremos tão jovens...”

2009-06-01T15:42:00.002-03:00

“Vem, senta aqui ao meu lado e deixa o mundo girar, jamais seremos tão jovens...” Hoje li esta frase do Shakespeare e comecei a refletir sobre a essência da juventude. É tão estranho, passamos boa parte da infância querendo ser adultos e depois sofremos por causa das responsabilidades. Nunca estamos totalmente contentes – talvez seja bom, pois nos leva a querer melhorar algo. E enquanto o tempo passa, vem o medo da velhice, do término de alguma coisa que não deixamos começar de fato.

Estas palavras de Shakespeare soaram-me como um convite [“vem”]; como um desejo e ordem, ao mesmo tempo, [“senta aqui”]; como uma carência [“ao meu lado”]. Porém, mais do que isso, falaram-me da liberdade [“deixa o mundo girar”]. O que representa mais a juventude [falo por mim, afinal, tenho 20 anos] do que isto: desejo, carência, liberdade?

Preciso dizer-lhes que nunca gostei muito dessas teorias de auto-ajuda. Isso de “vamos viver o presente” sempre me pareceu uma desculpa de quem tem medo do futuro [e não quer pensar no que pode acontecer amanhã] ou tem vergonha do passado. Diante dessa frase, eu senti um desejo de realmente seguir o convite. Pois, “jamais seremos tão jovens...” É triste pensar que, daqui a alguns anos, poderemos repetir as mesmas reclamações que fazemos hoje em relação à infância: “por que eu não aproveitei mais aquela época?”

"Elas cantam Roberto"

2009-06-01T15:25:00.005-03:00

Para Maísa

“As coisas estão passando mais depressa... A vida passa, o tempo passa...” Quando a Marília Pêra encenou essas primeiras palavras - da música 120...150...200 Km Por Hora - eu percebi que estava diante [não de uma tela de TV, mas] de uma das maiores produções musicais dos últimos tempos [já transmitidas em rede nacional na noite de domingo - esse tom de sarcasmo faz parte]. Confesso que fiquei meio desmotivado a permanecer em casa quando soube da notícia: “hoje à noite, logo depois do Fantástico, você vai conferir um Especial Roberto Carlos”. Nunca fui muito fã desse cantor, mas com a interpretação da Marília – e que show de interpretação – não tinha como ficar indiferente. A emoção esteve presente em cada letra, em cada sílaba, em cada palavra. “Eu vou voando pela vida sem querer chegar...” disse muito, aos meus ouvidos e à minha alma. E os olhares insinuantes falaram tão forte que eu parei de prestar atenção ao espetáculo [assim que ela saiu do palco, ainda cantando] para vir escrever este post. “Elas Cantam Roberto” foi uma espécie de redescobrimento em minha vida [ÓohhH!]. Até este momento, nunca havia conseguido aceitar plenamente as músicas do Roberto Carlos. Tinha certa marra com ele, confesso, mas toda a sua carreira valeria a pena por esta homenagem. Diante daquelas vozes de destaque [de Sandy à Alcione, de Cláudia Leite à Zizi Possi – sem desmerecer ninguém] eu pude sentir tantas emoções que... Ah! Deixa pra lá. Na verdade, eu não sei bem por que escrevi isso aqui, só não poderia deixar passar despercebido meu sentimento.

Campos de Arauto

2009-05-25T19:07:00.005-03:00

ESTE TEXTO TAMBÉM FOI PUBLICADO NO SITE JORNALIRISMO.

Marcelo tinha cinco anos quando viajou pela primeira vez, no lombo do cavalo, pelas margens do rio até a parte de cima, de onde as águas brotavam. Pelo menos essa era a viagem que guardara na memória como sendo a primeira. E isso é o que vale como verdade. Do pouco que se lembra, restam saudades daquele passeio que durara três dias inteiros e três noites. Passeio difícil pela carência de automóveis e recursos. De momentos em momentos a tropa - composta pelo pai, a mãe, dois irmãos, um mais velho e outro recém-nascido, além do tio - parava para descansar e tocar os animais pelo pasto da beira de estrada.

Aquela era época de frutas, como manga e umbu. Próximo ao rio algumas goiabeiras também estavam enfeitadas de frutos e pássaros, que se aproveitavam do pouco movimento para se fartarem. Foi debaixo de uma mangueira, a uns duzentos metros da margem do rio, que eles pararam daquela vez. Era ainda o início da tarde do segundo dia. Isso significa que teriam de trotar com os cavalos por mais umas trinta horas até chegarem à vila onde moravam alguns dos parentes.

Não há uma exatidão para se contar o tempo em que a família descansava em cada parada. Nessa tarde, a mãe de Marcelo – uma mulher com meia idade, aproximando dos 35 anos e conhecida como Cida de Zé, pois o seu marido era o Zé da Tropa – prepararia uma farofa pra eles espantarem a fome. Sem muito luxo, apenas uns peixes assados no calor das brasas improvisadas no chão, umas batatas doce e a farinha que Cida de Zé trouxera no embornalo. Essa refeição, comida quando a fome aperta o estômago, deixa até uma vontade de “quero mais”.

Mas nada era de fartura na viagem, a não ser as mangas que vez ou outra insistiam em cair perto de algum ser vivente a descansar, como se ameaçassem acertar a cabeça de alguém. Também as goiabas estavam a se perder. Mas estas não eram tão boas. Pois, ao comê-las, podia-se se deparar com algum bicho dos brancos dentro da fruta. Era preciso atenção caso não quisesse mastigar as lagartinhas doce-amargas. Marcelo mesmo comeu umas cinco. Não lagartas, mas goiabas. Mas ele não se importava se tivesse mesmo comido qualquer coisa diferente, o que valia era que se satisfez e se divertiu subindo na árvore para pegar as goiabas mais docinhas, que sempre ficam lá no alto.

A vida de Marcelo era feita de pequenas alegrias, como subir em árvores e comer frutas. Ele não sabia, mas essas coisas miúdas dão mais sabor à existência. E, ademais, a felicidade é algo que não se pode sair por aí a medir, como se fosse um pedaço de terra a venda ou um quilo de feijão. São nas entrelinhas das estórias, que quase nunca se tornam história, onde a gente, como Marcelo e sua família, constrói os casos mais bonitos de serem contados. E é preciso um pouco de inocência, da percebida nos olhos deste menino ainda descalço de muita sabedoria, para entender o mundo em seus enigmas.

Mistério é uma palavra que o pequeno garoto já ouviu muito. Das estórias que o avô contava quando ainda estava vivo - pois agora já se foi do alcance de nossos olhos - e repetidas na voz do pai tantas vezes, ele extraía a emoção dessas letras não totalmente compreendidas. Contava-se, naqueles campos, de almas penadas, lobisomem, mula-sem-cabeça e outros bichos assustadores. Isso era o mistério que ele conhecia, além da própria vida.

Depois de ter comido tudo o que agüentava, Marcelo dormiu por alguns minutos enquanto o resto da tropa também aproveitava para descansar. Foi assim que ele sonhou pela primeira vez com o avô desde que este partiu. Tratava-se de um estranho sonho, no qual o avô lhe mostrava uma viola já velha e cantava uma música que ele não esqueceria, nem após acordar. Era assim: “Pelo rio que vem a vida e por essas águas que lavam nossas mãos, Deus pai não deixe nunca, sofrer meu coração”.

E do sonho despertado, o menino não parava de repetir, tal como maritaca, esse verso. Só quando crescesse saberia o real significado da parte “sofrer meu coração. Porém, isso não é assunto para essas páginas, pois há o fim da viagem a retratar. Essa sim teve uma surpresa que não muito agradou. Logo que a tropa começou a trotar caíram já alguns pingos. Era chuva das caprichadas. Tiveram que parar novamente debaixo de um jatobá e atrasaram o percurso em mais uma hora, até as águas passarem. Não houve trovão nem raio, mas saíram encharcados e perderam parte da farofa que restara. Teriam que improvisar a comida do jantar. Mais um dia cavalgando e estariam finalmente no povoado para os festejos de Reis. Festa boa e de muita gente. Povo que vinha de todos os lados do rio para se encontrar ali.

Quando o fim da tarde chegou, Marcelo pode acompanhar o sol com os olhos até o momento em que ele se escondeu atrás das árvores. Era quase noite. A mãe preparou um mexido de peixe e outras iguarias da terra e todos se fartaram. Montaram uma cama de mentira na areia. Lá, dormiriam por umas oito horas. A noite passou sem contratempos. No dia seguinte levantaram pelas cinco da matina para seguir o último trecho. Desse final do percurso não cabe mais relato. Da festa tem muito a contar, mas não aqui nessas linhas tortas. E de resto, para o sossego geral, tudo se sucedeu ao esperado.

Palavras de uma tarde qualquer

2009-05-18T17:17:00.002-03:00

O silêncio preenchia aquela caixa metálica espelhada enquanto quatro pessoas, incluindo a ascensorista e eu, subíamos para alguma sala do edifício.

[O elevador está no quarto andar...]

Uma voz feminina, já meio rouca pela idade, quebra o ar em uma frase quase sem sentido.

“...eles fazem isso só hoje e depois esquecem tudo”.

Disse aquela senhora que aparentava seus cinqüenta e poucos anos e segurava um panfleto. No papel, a imagem de uma mão atravessada na greta de uma cela segurando uma rosa vermelha. Na capa, letras uniformes: “Dia Nacional de Luta Antimanicomial”.

[O elevador passa pelo quinto andar...]

Senti um nó subir pelo peito e engasgar na garganta.

“Mesmo que seja só por um dia, mas não podemos perder a capacidade de nos sensibilizarmos diante de determinadas questões sociais”.

Essa foi a resposta que eu senti vontade de dar à senhora, quando ela questionou a movimentação.

[O elevador passa pelo sexto andar...]

Entendo a revolta daquela mulher pela passividade das pessoas quando lhes são apresentados alguns problemas. Apenas por este ponto de vista. Mas, eu me sensibilizei com a tal manifestação pelas ruas de Belo Horizonte. Talvez tenha sido mesmo só por algumas horas, mas fui tocado.

[O elevador passa pelo sétimo andar...]

As letras dos cartazes, o barulho do som no caminhão e aqueles olhinhos que me observavam enquanto os Seres Humanos marchavam. Aquilo me tocou de uma forma profunda e eu chorei. Pensei em quanto eles devem sofrer trancafiados dentro de um quarto por serem diferentes. Penso também que a minha emoção, em parte, foi pelo fato de ver uma manifestação. Um aglomerado de pessoas que gritavam por mudanças no comportamento social.

[O elevador para no oitavo andar...]

Isso é luta. E a luta existe sempre que há esperança e a necessidade de transformação. Espero que esse sentimento aqui dentro de mim não passe. Espero também que permaneça a capacidade de ver os outros, e não somente o meu umbigo.

[A porta do elevador se abre...]

Saio da caixa ainda pensativo e sem ter dito sequer uma palavra.

Subtração lacônica

2009-05-04T12:14:00.004-03:00

[... E eis que o pó transformou-se em uma matéria mais consistente e sólida, da qual seria feita a Criatura]. Rabiscou César em uma folha amassada de papel. Ele estava meio atordoado naquela manhã. Acordou pensando na lógica da existência. O que é a vida? Esta era a questão da sua dor de cabeça matutina. Além da interrogação, seu mal-estar também tinha outra explicação: ressaca [moral e física]. Dormira poucas horas, bebera muito na noite anterior e aprontou besteira.

Eram nove horas e trinta e sete minutos e mais alguns segundos. Havia quase meia hora que ele remoia em seus pensamentos os porquês psico-freudianos. Felicidade, vida, amor, saudade, lembrança, sonhos, morte. Tudo é relativo, como a física, a química, a biologia e todas as outras matérias da subjugação humana. Só a matemática continua com a sua lógica imoral. E o seu saldo emocional [matemática aplicada à psicologia], obtido com a aplicação da fúria e ciúmes diante de Júlia, era negativo. Estava em débito com quem mais amava por causa de umas poucas cervejas.

Não tinha sentido viver sem Júlia. Foi a conclusão a qual César chegou. Não queria levantar da cama e ter que enfrentar o mundo depois daquela briga. Resolveu dormir mais um pouco. Quem sabe quando acordasse perceberia que não se passava de um pesadelo. Aos poucos, pegou no sono novamente. Despertou somente às três da tarde com o toque do telefone. Era Marina, a melhor amiga de sua amada. Atendeu meio sonolento: “Oi”. Do outro lado da linha uma voz ofegante disse: “César, a Júlia se suicidou”. Ele desligou o telefone, levantou-se ainda mais confuso, abriu a janela de seu quarto e pulou. A força da gravidade o transformou em matéria [sem vida]. Mais alguns anos e ele voltará ao pó.

Perífrase

2009-04-22T12:04:00.003-03:00

O silêncio de Renata, naquela tarde de domingo em que o sol insistia em prolongar o seu espetáculo, significava muito além da falta de palavras. Da janela de seu quarto, ela observava o horizonte, colorido de um amarelo-avermelhado, como a solidão que ainda não se apagara. Este momento representa algo que Renata não compreende na totalidade. Ela gosta de olhar o mundo de sua janela e pensar que um dia vai chegar além de onde o sol de põe todos os dias. Os minutos gastos para observar aquele fato da natureza não são contados no seu relógio de braço. Cada movimento das nuvens e do astro-rei é contabilizado com o pulsar do coração. Em sua pequena alma de mulher, Renata sonha com a tarde em que não mais viverá tão só. Mas já sente saudades de todos os pores-do-sol que viveu até agora. Ela vai casar na próxima semana.

Quinze Anos

2009-04-17T12:11:00.006-03:00

Natália não sabia muito bem qual era o motivo daquele sentimento que lhe atravessava o coração. Algo estranho que colocava um nó na garganta e apertava o peito. Ela caminhava lentamente em direção à sua casa, já atrasada na volta do colégio, enquanto tentava decifrar a tal perturbação. Era uma mistura de solidão, liberdade, amargura, tristeza e alegria. Tudo de uma só vez.

Naquela noite ela faria quinze anos e até havia uma comemoração preparada pela sua mãe. Não ligava muito para esse fato. Pois, o que Natália queria mesmo era sair por aí sozinha, pela cidade, sem um destino certo. Essa necessidade tem a ver com o desejo de ser livre e de estar só, experimentando o doce prazer de respirar em silêncio e ouvir o vento. Isso é algo que ela ainda estava a aprender.

“Quinze anos!” Disse para si mesma quase sem pensar. E repetiu mais uma vez, “quinze anos”. Fase que não se repete, como todas as outras. O que significaria completar quinze anos? As amigas mais velhas diziam que era uma passagem na vida, uma mudança para a maturidade e para a juventude. E essas coisas precisam lá de uma data específica? Questionava a garota sem esperar uma resposta. No fundo, ela sabia que a festa de logo mais à noite seria apenas um teatro a ser representado diante dos amigos e familiares.

Quando passou pelo portão, percebeu que a movimentação na casa já estava um pouco maior do que a rotineira. As pessoas preparavam sua celebração. A mãe já tinha, inclusive, escolhido o vestido que ela usaria mais tarde. Uma roupa de tecido fino e cheia de pequenos detalhes. Não deu muita atenção ao experimentar pela milésima vez a peça e apenas notou um sorriso no rosto matri. A realização parecia ser mais dela do que da própria filha. E Natália sabia disso.

Seguiu em silêncio para o quarto, onde escreveu algumas palavras sem sentido no seu blog sobre toda a confusão sentimental que a deixava assim. Depois deitou na cama e ficou a olhar para o teto, até se entregar lentamente ao sono e dormir. Uma paz dominou sua aura e o rosto adquiriu uma nova forma, como se Natália ainda fosse aquela criancinha de dez anos atrás.

Os olhos estavam um pouco embaçados no momento em que acordou. A mãe, diante dela, dizia qualquer frase sobre o avançado da hora e que os convidados estavam chegando. Natália deixou-se levantar, vagarosamente, como se as forças ainda não tivessem acordado. Preparou-se para o banho, no qual demorou bons minutos experimentando o frescor da água descer pelo corpo e lhe provocar sensações novas de prazer.

Aprontou o cabelo e colocou o vestido brega de princesinha, que não combinava nem um pouco com o piercing que instalara mais cedo na língua, escondida da mãe, na casa de uma amiga do colégio. A boca doía como resposta a esse procedimento aventureiro. Alguns minutos mais tarde o padrasto batia à porta para lhe buscar. Havia ainda toda a cerimônia de descer as escadas de braços dados com o velho. Aquele homem que ela não conhecia muito bem e com o qual dividia o mesmo teto.

Não resistiu e deu o braço. Contudo, percebia-se pelo seu ar de indiferença que não estava sensibilizada com toda a pompa da festa. Justo Natália, que tinha se tornado tão cheia de sentimentos variados, não se comovia com a hipocrisia daquela gente lá embaixo a esperar por ela. Parou por uns 30 segundos no alto da escada, como se fosse desistir de tudo e voltar pro quarto. Essa era realmente sua vontade, mas não se entregou. Com passos lentos, pisou em cada um dos 10 degraus e caminhou em direção aos seus quinze anos, enquanto planejava: no dia seguinte faria uma tatuagem nas costas pra se sentir mais madura.

Arcos e Flechas

2009-04-14T12:52:00.005-03:00

Postos para a guerra,
Arcos e flechas,
Mãos que se esqueceram,
De dizer adeus.

Os pássaros já não voam.
O sabiá – meu companheiro,
Não cantou esta manhã.
As lágrimas se misturam com o orvalho e o suor.

Há um canto.
Um som assustador.
Metralhadoras e canhões,
Disparando – corações.

O rio, inundado de corpos,
Tem sua água avermelhada.
É o sangue da vida. Da luta.
Da esperança – de liberdade [?]. E da ignorância humana.

EGO[cêntrico]

2009-04-11T13:48:00.003-03:00

Tenho feito algumas análises comportamentais com pessoas [sem elas saberem] e acho que a psicologia me revelou umas verdades inconvenientes. Primeiro, o ego do ser humano é pior do que a bomba atômica. Pois, esse ego [ismo] é que constrói as piores armas e produz as maiores destruições. Essa coisa que fica dentro de nossas cabeças nos induzindo a pensar que devemos ser melhores que o nosso vizinho. Esse sentimento podre que nos leva a desenvolver maneiras macabras de dizer aos demais que eles estão um pouco piores. É isso que faz uma mulher comentar que a sua amiga engordou, só pra se sentir superior. É também essa coisa nojenta que faz o cara entrar pra academia e ficar bombadão, pra mostrar aos amigos a sua força maior. Não é autoestima nenhuma, é ego. Autoestima nos leva a fazer coisas por nós mesmos, não pra aparecer diante dos outros como superiores.

Disse, certa vez, Erving Goffman [um estudioso da antropologia] que estamos sempre representando algum papel diante da platéia. Acho que estou um pouco paranóico com isso. Fato é que me pus a acreditar que não sou um bom ator e me esforço para não o ser. Quero ser contradição nas representações. Vou confundir as cabeças alheias e deixá-las perdidas. Mas, como o assunto aqui é ego, vou cortar o meu um pouquinho e não comentarei mais de mim. Bem, falava do ego alheio. Pois, quero compartilhar mais uma coisa: o mundo está cheio de egos inflados. Quando ando pelas ruas até sinto certo medo. Parecem monstros de sete cabeças. E isso não é o pior de tudo. Sabe o que me levou a escrever toda essa asneirice teórica? Acredite, o meu próprio ego. Não resisti.

RE]verso

2009-04-03T10:58:00.006-03:00

Eu quero te falar hoje, assim mesmo em primeira pessoa e sem amarras [com esta narrativa prolixa], de toda a loucura da minha mente. Mas eu te peço que não me toques [nesta noite]. Lave as mãos pra não me contaminar com a tua pureza [depravada]. Já perdi tudo o que era teu.

Nossos passos seguem caminhos [opostos] em direção ao horizonte. O dia vai nascer pra mim. E espero que o sol não se apague. Ainda que não entenda a minha poesia [fraca], ouça de olhos fechados. É de sentir, como a pele em arrepios pelo vento no pescoço. Não vou dizer palavras de amor. Pois, elas já se foram todas.

Vamos contar estrelas, neste mar em estação. Veja o doce-amargo que te alimenta [com o prazer]. Tudo [é contraponto e] o que existe é ilusão. Cante segredos e toque o ar com as mãos. Pegue suas verdades e guarde-as nas árvores.

O tempo é presente, esta surpresa de estar. Seja a tua vida uma rima, uma estrofe [sem nexo]. O refrão é o RE]verso. Inverso? Sempre é permanência. A estrada é transição. ]Sigamos[.

Dúvidas do Rei

2009-03-30T12:28:00.004-03:00

- É verdade que o sol é de fogo, papai?

Perguntou, naquela tarde de setembro, o pequeno César ao seu progenitor, Armando. Não que o homem já feito não soubesse responder, mas achou inútil aquela explicação. Apenas disse:

- Sim...

O garoto continuou curioso, mas o pai demonstrou que não estava para papo-furado. Então, César resolveu ir averiguar com as próprias mãos as demais curiosidades sobre as peripécias da natureza. Pena que não conseguia testar todas. Por exemplo, sempre quis saber se as nuvens eram de algodão, se as estrelas eram vaga-lumes ou vice-versa. De tudo o que tinha vontade de saber, a única coisa que descobriu de imediato é que as borboletas são mesmo lagartas. Para tanto, arrancou as asas de alguns insetos desta espécie e constatou ser verídico o fato.

César tinha vocação pras ciências do mundo natural, tipo biologias ou astronomias ou, ainda, veterinária. Mas ele nunca soube disso, pois era pequeno. Nessa época em que surgiam as dúvidas quanto aos seres, ele era apenas um pirralho com seus quatro ou cinco anos - e os catarros a escorrer pelo nariz. Era de praxe, todos os dias, sair pelo jardim que havia em frente a casa para captar algum besouro, alguma minhoca - algum vivente indefeso e distraído - para lhes pregar torturas dos estudos da infância.

O menino da casa de número 879 - inscrição já apagada pelo tempo - queria ser rei. Escutara em algum lugar, certa vez, que ser rei era coisa boa. Poderia ser o rei do jardim, apesar de não saber exatamente o que era Ser. Já até construíra alguns castelos de terra e gravetos, como os que vira nas gravuras de um livro. César tinha nome de rei, embora não entendesse de reinado, república ou abstração política alguma. Era seu destino governar o mundo, de sua imaginação.

Como já se sabe, naquela tarde de setembro surgiram novas indagações na mente do rei, que procurou prontamente de esclarecê-las. Foi então buscar alguns equipamentos necessários a sua pesquisa – nada de muito sofisticado, somente alguns apetrechos que se encontra em qualquer quintal. Tratou de captar as espécies a serem avaliadas e as levou pra debaixo da mangueira que começava a florir. Lá, decepou metade dos bichos e liquidou o restante. Foi nesse dia que ele soube das lagartas que se disfarçam com asas pra poderem voar. Era incrível como conseguiam aquela façanha. Maravilhado, César acreditou ter feito a maior descoberta de sua vida – mas ainda persistiam outras dúvidas. Uma delas ele não perguntou a ninguém: era possível ter asas - voar? Essa indagação foi pedaço pergunta e pedaço resposta ao Rei...

O atrevido e a virgem [no Paraíso]

2009-03-26T14:13:00.001-03:00

...E eis que o moço desconhecido chegou para Judite, sentada ali no banquinho diante da porta de casa [em sua insignificância] e perguntou sem amarras:

- Você ainda é virgem, dona?

Quanto descaramento! Pensou a moça, com seus trinta e dois anos e a virgindade emprenhada nos órgãos de reprodução [e na mente].

- Como você se atreve?

Foi a única coisa que Judite conseguiu falar, avermelhada que estava em sua castidade de moça do interior. Mas o rapaz não se conteve.

- Alguém já conheceu sua virgindade?

Ele queria saber a verdade, pois acreditava que não existiam mais mulheres virgens no mundo. Loucura da cabeça daquele pivete, que tinha só seus quatorze anos e se achava esperto demais. É que ele, na noite anterior, sonhara que tinha uma missão: casar-se com a última virgem da Terra. Mas, quando contou isso para o melhor amigo, ouviu este dizer:

- Besteira, isso não existe mais? Nem aqui nem na China...

Mas, e se fosse realmente um fato a se consumar? E se ele tivesse uma importante missão a cumprir, de desvirginar a última pura do paraíso? Resolveu sair à procura de alguém. Qualquer pessoa que [de cara] parecesse virgem. Foi aí, alguns minutos após colocar os pés na rua, que o pivete viu aquela moça solitária [com jeito de quem nunca deu] sentada na porta da casa e resolveu perguntar. Afinal, não era nenhuma ofensa, ainda mais porque ele estava cumprindo uma missão. As pessoas precisam entender isso!

- Isso é uma ofensa, seu pirralho!

Respondeu. Com o rosto mais vermelho ainda. Essa foi a segunda e última resposta de Judite, que sentiu seu corpo arrepiar-se todo e uma sensação estranha percorrer suas pernas e entrar pela espinha dorsal. Como um desconhecido se achega assim e vai logo tocando em assuntos que são de intimidade? Pegou seu banquinho e entrou para a casa, fechando o portão em seguida. Nem sequer ouviu as últimas palavras do garoto, que tentava explicar os motivos de suas perguntas.

- É porque eu tenho que encontrar...

O menino atrevido viu que poderia estar ali sua virgem. Porém, achava realmente que aquilo era uma loucura. Apesar de não saber que não é normal uma pessoa sair perguntando pras outras sobre suas relações sexuais ou acerca da inexistência delas. Resolveu então voltar pra casa e refletir mais um pouco a respeito da missão. Talvez fosse apenas uma loucura. Afinal, ele tinha estado meio confuso nos últimos dias, pensando em coisas que não se justificam. O menino estava ficando louco [e deixou louca a última virgem do paraíso].

In-san-idade

2009-03-24T12:56:00.002-03:00

Hoje eu não estava com nenhuma história bonita pra contar, sabe? Mas senti aquela vontade incontrolável de escrever qualquer coisa, ainda que fossem asneiras. Então, passei por aqui para dizer que, hoje, não consigo dizer coisas belas. “Isso é injusto!” Você pode dizer. Afinal, o mundo é tão lindo. Olhe as flores, a natureza, a vida...

Pois bem, isso é uma questão de ponto de vista. O mundo é o que você sente, o que você vive, o que você faz. Hoje eu estou (i) racional demais [ou não] pra abrir minha vida assim e dizer das coisas que eu fiz.

“Eu não fiz nada”, poderia falar apenas isso. Mas EU fiz sim! E, “é feio mentir”. Ensinou-me certa vez uma alma bondosa. Então eu conto as coisas que eu cometi e que não são bonitas: hoje eu arrotei perto de alguém e pedi silenciosamente, pra eu mesmo, que outra pessoa não se sentasse ao meu lado. Hoje eu quis bater na cara de muita gente, quis socar o teu estômago e sangrar teus olhos só pelo prazer de te ver sofrer.

Estou meio violento, entende? Até pisei em uma formiga, pra vê-la espernear enquanto perdia suas forças. Mas antes disso, eu tomei toda a carga de folhas que ela levava nas costas, apenas por que queria deixá-la desorientada. Isso me aliviou, já que não posso te bater e nem te fazer sofrer. Meu Deus! Acho que estou ficando um pouco violento [demais – ou seria apenas uma questão de ponto de vista?]...

Solitária

2009-03-20T14:32:00.002-03:00

Consigo ainda ouvir o leve barulho dos teus pés ao subir a escada – devagar - para não me acordar. Você não sabia, mas eu sempre estava acordada a esperar por teu beijo silencioso de boa noite. Talvez nunca saiba, se não ler este meu diário, que eu respondia bem baixinho, “boa noite”. Você vivia muito cansado por causa dos afazeres do trabalho e não percebia, mas eu esperava, com meus desejos de mulher, por algum carinho a mais, além do beijo de boa noite.

Hoje resolvi escrever isso, pois sei que, pela primeira vez nesses últimos 12 anos, você não vai voltar, não vai subir as escadas com passos leves e nem vai me beijar antes de dormir. Aqui no meu canto de esposa solitária, tento recompor os pedaços que ficaram de nossas lembranças. Também procuro uma razão para o fim dessa história, que sonhei um dia terminar com um “feliz para sempre”. Nunca soube que contos de fada não acabam na última página. Quem sabe tenhamos mais um momento de recompor esses passos. Por enquanto, ficarei aqui a esperar, até que a noite passe. Amanhã pode ser um dia diferente. Será (?)...

Tempo

2009-03-17T11:45:00.001-03:00

O ventilador está marcando o tempo,
É hora de ir,
Deixe se levar pelo vento,
Pro lugar que te faz sentir,
Qualquer emoção, outra canção...

Os espaços passam mais depressa,
E já não dá mais pra voltar,
Vou quebrar essa nuvem espessa,
Mas, por favor, alguém desligue o ventilador,
Que este instante é tão raro.

Vamos cronometrar cada segundo,
Quem sabe até escapar pela estrada,
Você também quer fugir do mundo,
Eu encontrei uma escada,
Acompanhe-me, que eu te levo pro futuro...

Dúvida (2)

2009-03-17T11:29:00.001-03:00

Você sabe de onde vêm as nuvens?
E o sol, para onde vai depois da tarde?
E o amor, pra onde vai depois da dor?
E você, pra onde foi depois do amor?

Respostas

2009-03-17T11:28:00.001-03:00

Nada precisa ser tão coerente,
Ninguém tem que dizer sempre os mesmos versos,
Nenhum sentimento há de permanecer,
O lugar-comum é a saudade.

Sinestesia

2009-03-17T10:40:00.001-03:00

As cores se misturaram em um crepúsculo sem fim. Os sons se tornaram verdes e azuis diante de meus ouvidos. Pude ver tua esperança na minha boca, com aquele beijo doce-claro na hora de dizer adeus. O eclipse fez brilhar nossos olhos e ouvimos os sinos anunciarem que eram vermelhos os sonhos. Alguém vai dizer que somos loucos, de pedra (na mão).

É cedo. Poderemos correr ainda mais um instante pelo paraíso e ver tudo de outra cor. O êxtase não passou. Venha, meu bem, que é tempo de amar. Ah! O mar, a serra, o sol - pintados com o vento da noite. Diga algo que seja cor, que seja luz, que soe alegre em meus toques (ou acordes). Não vamos deixar desafinar este momento.

Re-cor-d(a)ção

2009-03-17T09:56:00.002-03:00

Hoje estava tudo tão diferente. Talvez seja culpa da chuva, mas acredito mesmo que foi por sua causa que o meu mundo amanheceu assim. Sonhei contigo mais uma vez. Foi involuntário, acredite. Pois, se dependesse de minhas vontades conscientes, nossas lembranças já teriam sido colocadas em um baú, para serem recuperadas em um futuro distante, apenas como recordação. Como explica Freud, em nossos sonhos realizamos coisas impossíveis.

Em meu sonho eu te encontrei, pude te abraçar mais uma vez e até disse que te amo. Te amo! Frase complicada de se pronunciar nos momentos certos e da maneira adequada. Isso é possível? Não importa agora. O que quero mesmo é te dizer que esta noite eu sonhei, e vi teus olhos brilharem. E senti meu coração acelerar. E tive uma emoção muito grande. Como se tudo ainda fosse real, você me entende?

Eu só queria que tudo ainda fosse real. Para não ter que chorar de saudade quando acordar sozinho, com o barulho da chuva na janela. Tenho que confessar que tentei te esquecer. Beijei tantas outras bocas, olhei pra outros olhos e até pensei que amaria, sim, qualquer uma daquelas pessoas. Mas, no outro dia sempre me pego a pensar que poderia ter sido você ao meu lado. Eu queria te levar em tua casa e esperar você entrar antes de partir. É, eu queria fazer muitas coisas felizes junto com você, porém agora já acordei e nada é como antes. Tenho que viver...

O Caso da Sorte

2009-03-06T12:23:00.003-03:00

Camila atravessou a rua rapidamente. O sinal estava fechado e ela corria para não ser atingida por algum veículo em alta velocidade. Eram oito horas e doze minutos da manhã de uma segunda-feira e sua sorte, como dizia no horóscopo que acabara de ler no jornal, não era muito boa. A conjunção de lua e saturno, ou de qualquer outro planeta - pois disso ela não entendia patativa alguma - determinava que seu dia seria de confusões.

Camila acordara às 6h40 da manhã nessa segunda, somente quarenta minutos de atraso. “Isso não é muito tempo!” Pensou consigo mesma enquanto corria dentro do banheiro para se pentear e escovar os dentes simultaneamente. Faltava pouco mais de uma hora para o seu horário de serviço. E seriam bons quilômetros de congestionamentos de sua casa ao centro da cidade, onde trabalhava.

Camila perdeu o ônibus das 7h, por poucos minutos. Quando chegou ao ponto, o veículo acabara de sair. Bem que ela até correu, mas não o alcançou. “Tudo bem, em alguns instantes virá outro e outro e outro...” Enquanto isso o relógio continuava sua tarefa de colocá-la ainda mais ansiosa. O próximo coletivo demorou quase vinte minutos e veio lotado. Com um pouco de sufoco e muito desconforto, ela conseguiu chegar ao centro da cidade, por onde agora corria até o edifício de sua empresa.

Camila não percebeu a moto que vinha em sua direção, quando atravessou a rua. Não se machucou com gravidade no acidente. Fora atingida levemente e apenas caiu. Não prestou atenção nos palavrões que o motoqueiro lhe disse, apenas se levantou rapidamente e continuou a correr. Ainda tropeçou pelo menos umas três vezes pela calçada e trombou com outras tantas pessoas desconhecidas que lhe reclamavam sem resposta.

Camila chegou, finalmente, ao prédio em que trabalhava. Chamou pelo elevador. Entrou. Suava bastante por causa da corrida com obstáculos que praticara. Poderia muito bem ser uma esportista, se não tivesse escolhido estudar a advocacia, o direito e as leis. Parecia até Lei de Murphy, mas o seu dia não era dos melhores. 21 anos de idade, emprego de telemarketing para pagar a faculdade e toda essa confusão.

Camila não era muito de acreditar em esoterismo, mas naquela segunda-feira as coisas até que iam ao encontro da mensagem que lera. Pouco depois de entrar no elevador que a transportaria ao sétimo andar, a energia faltou. Não a energia dela, que já tinha praticado todos os esportes pela manhã. Era a energia que fazia a máquina funcionar mesmo. Pensou que não deveria ter levantado da cama. Maldito horóscopo. Se soubesse que seria demitida alguns minutos depois, talvez nem tivesse enfrentado tantas coisas pra chegar até ali. Camila é uma menina de sorte, o problema foi ter lido sua má sorte.

O sexto cesto (para uma crítica social)

2009-03-06T12:04:00.001-03:00

Na feira, ele ficava sempre por baixo,
Esperava que alguém lhe comprasse.
Queria ir pra casa e ter um dono,
Mas não passava de um cesto.

Um sexto pode ser muita coisa,
Quando não se é simplesmente cesto.
Pois, sexto é maior que cinco,
Mas cesto já não tem mais utilidade.

Minha mãe, certa vez, comprou um cesto.
Meu pai brigou: “foi-se um sexto do nosso dinheiro”.
Essas coisas acontecem - sexto e cestos não se dão.
É por isso que ele, aquele cesto, sempre ficou ali.

Sua maldição era ser o sexto cesto que havia na feira.
Coitado, ninguém o comprava.
No fim do dia, já cansado, voltava pro monte dos cestos,
Aquele lugar imponente de onde poderia ver todo o mercado.

Descia do monte pra ficar embaixo novamente,
No seu devido lugar.
Cestos não têm direito à palavra,
Obedecem e se calam, em sua insignificância.

Ninguém sabe ainda,
Mas, um dia, esse cesto fará a revolução.
Pode até ser que se transforme em celebridade ou herói.
E se tornará o dono da feira.
(Porém, nunca mais será vendido e não terá uma casa, nem um dono).

Drama (pessimismo e realidades)

2009-03-06T11:38:00.002-03:00

A moça olha pela janela,
Está ansiosa,
O amor deve chegar a qualquer momento,
Para lhe arrebatar o coração.

A moça senta no sofá,
Está cansada,
Talvez o amor ainda venha,
Para lhe arrematar em sensações.

A moça cochila,
Está sonolenta,
Já não sabe do amor,
Que lhe atormenta as percepções.

A moça chora,
Está desesperada,
O amor não voltará jamais,
Arrebentaram-lhe os sonhos - os dragões.

Pobre da moça que esperou,
Em todos os verbos - passivos,
Por qualquer sinal de amor,
Viverá de solidão (ou não).

Momento Abstrato

2009-03-02T11:08:00.003-03:00

Paixão é algo que vem e passa, como as chuvas de verão. Imagino que isso não seja novidade pra ninguém. Não sei se o nosso caso deve ser avaliado como esse sentimento, ou seria um amor? Não importa nada disso agora, pois o que mais tem valor é o momento. Sabe de uma coisa? Não consigo parar de pensar nos teus olhinhos verdes a me olharem com esse ar de malícia e os teus lábios a sussurrarem “ainda é cedo, fica mais um pouco”...

Ainda é cedo é uma frase de grande significado. Principalmente no meu caso, que já sofri por não entender que ainda era muito cedo para amar. Ou será que nunca é cedo demais, as pessoas é que não estão totalmente prontas para o amor? Um estado digno de avaliação, talvez não poética. Mas falemos de nós, pois isso é o que importa nessa minha escrita. Nós que somos de Marte, Vênus, Plutão, Mercúrio... Nós que nos conhecemos pelo “acaso”, como acreditam alguns, ou pelos fatos, como creio eu.

Da saudade imediata, naquela sua necessidade de ir, ao retorno rápido, só para me ter mais perto. Do seu carinho e de seus toques leves, em contraste com a minha insegurança e rudez, ainda lembro e tenho risos. Rir também foi nossa arte, a arte do encanto, do encontro. Viver deveria ser sempre assim, sem preocupação com o que nos espera, para que os instantes pudessem ser sentidos no presente.

Lembra daquela manhã, quando ficamos a olhar pela janela o dia chegar de mansinho? Beleza que se expressa em cada ato, em cada fato, dessa nossa peça – história a ser contada em primeiro plano, para retratar os detalhes, a exemplo do seu cabelo molhado de suor a grudar no rosto, a escorrer entre meus dedos, num afagar sem fim. Também não posso esquecer - e por isso cito novamente - dos teus olhos verdes a me observarem, como se quisessem gravar na memória a minha imagem. Tudo tão intenso e cheio de vida. Mas não pensarei mais nisso, pois tenho que viver Agora.

P.S.: Beijo, me liga...

Breve Reflexão

2009-03-01T18:46:00.002-03:00

“Nossas vidas são definidas por oportunidades, mesmo aquelas que perdemos.” Essa é apenas uma das muitas frases de efeito que povoam uma das mais belas produções cinematográficas contemporâneas (fotografia, roteiro etc...): “O Curioso Caso de Benjamin Button”, com direção de David Fincher, coloca na tela a poesia das palavras e trasmite uma emoção tamanha até mesmo nas mais simples cenas. Não falo aqui com a experiência de um crítico, pois não o sou, apenas como poeta. Também sou um pouco receoso aos excessos nestas colocações textuais para emocionar, mas neste caso, o filme consegue trasmitir - muito mais pela composição do que pelas frases - uma carga emotiva enorme. As palavras de Benjamim e demais personagens são enfeitadas por imagens que fazem do filme um excelente meio de reflexão. Ao se colocar “Você nunca sabe o que está reservado para você”, o autor fala diretamente ao telespectador, que dificilmente sai inalterado da sala de cinema. Só para completar minha rápida reflexão, “eu estava pensando em como nada dura, e como isso é Lastimável.” Mas, também não podemos lamentar, afinal “ninguém é perfeito para sempre.”

Tempo de Saudade

2009-02-26T14:58:00.004-03:00

No tempo, já se passaram três anos desde que Antônio partiu daquele amor. Foi numa noite do fim de junho, quando o frio ainda fazia tremer os lábios e o céu era estrelado. Mas, no entardecer do dia 29 não foi o vento gelado que assoviava pelas árvores o motivo de seu soluço. No peito, algo lhe dizia que não seriam iguais, nunca mais, os olhares dele e de Raquel. Aquele entrecruzar que bastava para dizer tudo o que sentiam. Partir era seu destino. Partir pra longe, onde o mundo gira mais rápido e o sol não se despede à tarde.

Na área em frente a casa, sentado em seu banquinho de madeira, ele observava o horizonte, como se fosse um leve abandonar da natureza. No cajueiro do quintal alguns pássaros insistiam numa sinfonia desafinada. Tudo inspirava saudade, mesmo antes do adeus. Alguns minutos depois Raquel apareceria, meio tímida, como se quisesse fazer seu último pedido. Não o faria. Ficaram os dois sentados no banquinho a olhar pro alto, a planejar um futuro distante, quando se encontrariam de novo.

Antônio, com seus 17 anos, precisava ir. A capital lhe esperava para os estudos e a formação. Raquel, em sua pureza de 15 anos, também queria seguir estrada afora, acompanhar seu amado. Mas não era tão simples assim. Ela ficaria, com lágrimas nos olhos, a esperar sempre um sinal de regresso. Ele, ainda choraria em seu novo quarto muitas tristezas. O amor muda de cor com os verões.

Na noite do dia 29, Raquel o acompanhou até a rodoviária. Levou uma bolsa, como se nela depositasse todo o seu desejo de não passar o tempo. Caminharam devagar, passos contados na areia da calçada. Depois, um pouco ainda de espera no terminal, onde o ônibus finalmente os separaria. Pelo vidro da janela ele conseguiu ver Raquel, menina formosa de cabelos soltos e olhar ingênuo. Deu um aperto no peito e uma vontade de chorar. Antônio não chorava em público. Sempre que suas lágrimas o sacudiam ele se escondia em algum canto. Mas, naquele momento, não teve como fugir. Chorou em silêncio e deixou que se umedecesse seu rosto, pra lembrar que um dia amou demais.

A madrugada chegou ainda na estrada. Antônio não dormira nada. Tinha ficado a olhar pelo caminho cada árvore, cada estrela perdida naquela escuridão. Foram 500 quilômetros até o sol aparecer por trás das montanhas. O mundo parecia diferente por aquela região. Era mais triste. Ou seria sua tristeza que a tudo inundava? Não sabia ao certo, mas algo era diferente. Pouco mais de 100 quilômetros e ele estaria finalmente em sua nova casa. Lugar onde passaria os próximos dias, meses, anos. A lembrança de Raquel o acompanharia. Porém, novos verões viriam lhe roubar a cor dos sonhos e fazer perder todo o encanto. Ainda restaria, na saudade, uma vontade de amar de um jeito puro. Apenas na saudade. Pois, breve Antônio se formaria homem. Raquel se formaria mulher. Eles não sabem, mas a vida, o tempo e a distância fazem sim os corações se partirem e se juntarem em outros pedaços. Um dia saberão...

Dúvida

2009-02-26T12:14:00.003-03:00

As mãos ainda suam frio quando penso em você. A insônia, em noites inteiras de céu claro, insiste em me fazer lembrar teus olhos. Não sei se é amor essas coisas todas que me acometem e tiram a paz de meus sonhos. Não deve ser. Você mesmo disse que não era amor, que era cedo demais para se amar. Depois partiu e eu fiquei com essa dúvida: é amor? Sabe, não entendo muito bem essas loucuras do coração. Acho que acreditei, ou tentei me iludir, que não era nada mesmo. “É só um sentimento passageiro.” Tanto tempo. Tanta dor. Tanto, tanto, tanto, Amor? Ai, como queria ser de pedra. Por um instante só. Pra não pensar em você, pra não olhar pra mim, pra não sonhar com “nós”... Quebra-cabeça que espedaça minha fortaleza. É fraqueza, deve ser. Talvez algum dia isso passe. Talvez consiga me convencer que suas palavras eram reais. Talvez... Não queria mais falar dessas peripécias. Ah!!! Que saco! Tudo bem, não é Amor. Não é, não é, não: é!

Fuga

2009-02-20T11:06:00.001-03:00

Eu sempre fujo antes que o Sol venha. Não é covardia, entenda. Isso é apenas meu medo de ver teus olhos e me apaixonar de novo. Ate hoje, não sei de casos contados pela medicina ou pela ciência de reapaixonamentos, mas vai que acontece, assim de repente. Então, não me condene por ter que partir sem dizer adeus, todos os dias. Essa é uma maneira de estar sempre presente, de nunca ter partido de fato. Pois, o regresso é a continuação da presença. Entenda, apenas entenda...

Silêncio (em memória do Carnaval e d'outras festas)

2009-02-20T10:52:00.003-03:00

O silêncio se fez presente. Ele queria impor a sua ordem e o seu constrangimento, antes do tumulto. Pois o silêncio, meus caros, às vezes machuca fundo, fere e arranca a casca da ferida, fazendo-a sangrar. Silêncio é coisa assustadora, até mais do que o barulho de um trovão. É aquela insensatez que troca as palavras pela pouca comunicação. Dá medo de ver essa calmaria que se estende por longos segundos e dispara o órgão em nosso peito. É de tremer as mãos e suar os pés. Mas, o silêncio também é paz. Em noites claras de lua cheia, o silêncio da madrugada deve ser sagrado. É momento para se ouvir as estrelas, com seu brilho intenso, a cantarem canções também silenciosas, quando as notas se mostram por inteiras em novas melodias apaixonadas. Quando o barulho se vai, pode-se ouvir o tum-tum, tum-tum que o coração diz. Isso é de uma beleza que assusta. Quero ainda, neste instante, um pouco de silêncio, in memória. Antes que o barulho da festa atormente nosso espírito e, como o silêncio, também não nos deixe falar. E o pior, não nos deixe ouvir, nem sentir, nem amar...

Permanência (O reencontro II)

2009-02-18T14:54:00.002-03:00

Ficamos assim, em silêncio, por alguns instantes. Foram poucos segundos, mas aquele vazio de palavras atormentava-me por inteiro. Quis dizer algo que fosse belo, inteligente ou até mesmo bem-humorado. A única coisa que saiu de minha boca foi um breve “oi, tudo bem?”. Mais breve foi tua resposta: “tudo”. Não compreendi esse silêncio. Seria uma forma de resposta ao meu coração, como um “sim, eu te amo”, ou mera expressão de desprezo. Queria recriar nossas esperanças e te contar dos meus planos de futuro, contigo ao meu lado, tipo um “feliz pra sempre”. Saiba que recortei o teu retrato e coloquei na parede, da ilusão. Olho-te todos os dias antes de dormir, pra sonhar um pouco mais. A vida tem dessas situações. Mas, ainda espero por alguma reação de amor...

Sustentabilidade: mais que uma palavra

2009-02-18T13:47:00.010-03:00

O discurso da sustentabilidade ganha destaque e se torna estratégico em todos os setores

Por Milson Veloso*

Promover o desenvolvimento humano de forma que as questões econômicas, ambientais, culturais e sociais sejam contempladas é o princípio da sustentabilidade, termo que tem ganhado destaque nos debates sobre os problemas contemporâneos que o mundo enfrenta. O início das discussões acerca do tema aconteceu durante a Conferência de Estocolmo (Suécia), em 1972. Entretanto, apenas no final da década de 80 e início dos anos 90 é que o conceito de desenvolvimento sustentável adquiriu maior abrangência, principalmente após a Conferência Rio-92 (Conferência da Organização das Nações Unidas sobre Meio Ambiente e Desenvolvimento), realizada no Rio de Janeiro. No evento, foi aprovada a Agenda 21, um documento que constituiu um pacto para alterar o modelo de desenvolvimento global.

Apesar de já terem se passado mais de 30 anos do primeiro grande debate, alcançar um planeta sustentável ainda é algo que inspira desafios. Para o biólogo e doutor em Ecologia pela UNICAMP (Universidade Estadual de Campinas), Rogério Parentoni, alguns aspectos são essenciais ao se falar sobre o assunto, principalmente em âmbito nacional. Dentre eles, o especialista destaca a mudança de postura, tanto por parte do setor privado quanto dos governos. “O principal seria mudar o modelo econômico e o sistema político brasileiro, que atualmente são ‘insustentáveis’”, afirma.

O biólogo é pessimista quanto ao futuro, pois considera que o individualismo e a maneira como são tratados os pontos referentes à sustentabilidade, atualmente, representam obstáculos difíceis de serem transpostos. “O comportamento humano predominante é o de pensar em si não como parte de um todo, mas como estratégia para se beneficiar, independentemente dos resultados de suas ações para os demais”.

Já para o professor de Gestão Ambiental da Universidade Católica de Pelotas, no Rio Grande do Sul, Dr. Marcelo Dutra, a verdadeira riqueza está nos bens e serviços oferecidos pela natureza. Segundo ele, reconhecer e valorizar tais bens é o grande desafio para a sociedade. “Em pouco tempo, as maiores economias serão conhecidas não só pelo que produzem e comercializam, mas, principalmente, pelo que produzem e comercializam daquilo que sabem preservar e/ou conservar. Uma economia de futuro valoriza seus recursos e tem nas suas prioridades a manutenção do capital natural”, defende.

Garantir a manutenção desses recursos, na visão do professor, vai além da conservação da floresta ou de qualquer outro patrimônio. Pois, somente uma economia baseada nessa metodologia permitirá o exercício real das práticas econômicas, com distribuição da renda e a qualidade de vida das pessoas. Para isso, seria necessário pensar e praticar uma economia completamente nova, que leve em consideração as limitações dos bens, planeje o uso do espaço e estabeleça regras e limites, todas essas ações aliadas a um processo de gestão compartilhada.

As mudanças na temperatura, desastres naturais e muitos outros eventos podem simbolizar que algo de errado tem sido feito pelo homem com o meio onde vive, a Terra. Além da poluição provocada pela produção e uso desordenado de automóveis e demais produtos, outro fator para o qual Marcelo Dutra chama a atenção é a ocupação irracional dos espaços, tanto urbano quanto rural. “Devemos trabalhar firmes por uma nova ordem de planejamento, as características do espaço devem ser melhor estudadas e consideradas no momento da ocupação. O sistema de gestão deve ser mais responsável, mais técnico e menos político”. O professor também acredita que os problemas atuais podem ser apenas um aviso do que será o futuro, se as medidas necessárias não forem adotadas. “Talvez ainda se saiba muito pouco quanto às verdadeiras conseqüências dessas mudanças sobre a superfície terrestre“, conclui.

Ecoturismo para um desenvolvimento sustentável

Lazer, esportes radicais e contato com a natureza. O ecoturismo, forma de turismo voltada para a apreciação de ecossistemas naturais, têm crescido significativamente no Brasil e demais países em desenvolvimento. Um artigo publicado no portal Universo Ambiental revela que a prática é responsável por mais de 10% da receita total em 47 países e por mais de 50% do valor de exportações em outros 17 países.

O termo ecoturismo começou a ser utilizado no início dos anos 80 e representa, segundo alguns estudiosos da área, variações como turismo rural, turismo ecológico, turismo alternativo e turismo cultural. Para a turismóloga Érika Dias Cordeiro, especialista em educação ambiental e desenvolvimento sustentável, o ecoturismo não corresponde diretamente apenas ao local onde se realiza a atividade, mas à forma como ela é feita. “O termo está ligado ao fato de se fazer um passeio de maneira consciente, com respeito à cultura local e preservando as áreas naturais”, esclarece.

Por promover o encontro entre diferentes culturas, Érika acredita que o turismo precisa estabelecer nos viajantes a consciência do real valor dos patrimônios para a sociedade e a necessidade de preservá-los. “É neste contexto que o turismo é tido como uma atividade que colabora com o desenvolvimento sustentável do planeta, desde que realizado de maneira planejada, pois busca incentivar o uso sustentado dos atrativos, não permitindo que estes se esgotem”, complementa.

* Milson Veloso é graduado em Comunicação Social - Jornalismo, pelo Centro Universitário Newton Paiva. Esta reportagem foi produzida para o Jornal FUNDAMIG.

Um Mar de Escuridão

2009-02-16T13:28:00.007-03:00

A vida, desafios e superações, dos deficientes visuais

Por Milson Veloso*

“Um dia me deitei para dormir e, na manhã seguinte, quando acordei já não enxergava mais nada”. Dessa forma, o relações públicas Ricardo Malta, 44 anos, explica como descobriu a escuridão da cegueira. Em 2003, após oito anos de luta contra um glaucoma, ele mergulhou definitivamente em um mar sem luz. Segundo Ricardo, era como se a noite jamais acabasse. “Bem cedinho, abri os olhos, mas parecia que o dia não tinha chegado.” Como já era de costume, ele ligou o rádio para ouvir músicas, uma de suas paixões, porém o programa havia terminado. “Achei estranho aquilo, então fui até a porta e a abri, na tentativa de ver alguma luz. Continuava tudo escuro. Como teste final eu resolvi acender a lâmpada. Não vi nada. Aí percebi que realmente estava cego”, revela.

Aprender a viver em um universo onde a imagem tem menos importância que o convencional é um desafio para quem perde a visão. O número de pessoas que vivem dessa forma, assim como o Ricardo, tem crescido. Segundo dados da Organização Mundial da Saúde (OMS), a cegueira afeta aproximadamente 40 milhões de pessoas em todo o mundo e outras 125 milhões têm dificuldades para enxergar. E as expectativas para os próximos anos não são animadoras. A estimativa da OMS aponta que o número de cegos deve dobrar até o ano de 2020.

A cegueira pode se manifestar de várias formas, que são classificadas de acordo com o grau e o tipo de perda da visão, como a visão reduzida, a cegueira parcial (de um olho) ou o Daltonismo (dificuldade de percepção das cores). Contudo, o que preocupa as autoridades e os especialistas da área não é o tipo, mas a maneira como a doença se apresenta. Isso porquê, segundo a OMS, 75% dos casos são tratáveis ou evitáveis. Boa parte dessa porcentagem está relacionada a problemas como a catarata, que só no Brasil já fez cerca de 350 mil vítimas, sendo que 95% destes pacientes poderiam ter sido tratados.

Para o oftalmologista Dr. Ricardo Guimarães, diretor do Hospital de Olhos de Minas Gerais, o motivo de um número tão alto de afetados pela catarata acontece por que “a evolução da doença é lenta e a pessoa vai se acostumando com a perda progressiva da visão”, explica. O médico também afirma que essa situação poderia ser resolvida de forma simples, a começar com “a sensibilização de autoridades da saúde pública para que liberem recursos para o atendimento destes pacientes”.

Mas não são apenas números, são vidas. Vidas como a de Evandro Saito Freimann, 46 anos, professor de matemática para deficientes visuais. Há 16 anos ele não vê o sol, a lua, ou qualquer objeto. Há 16 anos Evandro precisou se redescobrir para continuar vivendo. “Só aceitei mesmo que iria perder a visão no dia em que o médico me disse: ‘não dá para fazer nada, não tem tratamento’”, esclarece. A partir daquele momento, o jovem traçou novas linhas para seguir. Não estava só. A convivência com outros deficientes e o apoio da família foi algo que lhe ajudou. “Não foi fácil. Eu tive que aprender muito, mas, quando falta a visão você aprende a usar os outros sentidos”, diz.

Da mesma forma como Evandro, Ricardo Malta também teve que superar diversos obstáculos. Segundo ele, um dos maiores problemas para os deficientes é encontrar um emprego, pois, “as pessoas não acreditam que o deficiente visual seja capaz de executar determinadas tarefas. Até contratam, mas apenas aqueles que têm deficiência parcial”. Entretanto, nem tudo são barreiras. A cegueira também tem a capacidade de transformar a vida de maneira positiva. “Depois que perdi a visão eu melhorei muito como ser humano”, revela Ricardo.

As mudanças ultrapassam o limite dos olhos de quem perde a visão. A auxiliar-administrativo Tércia Rodrigues Vieira, que trabalha há quase 5 anos no Centro de Capacitação para Deficientes da PUC-Minas, diz que a convivência com os deficientes visuais alterou de forma significativa seu comportamento. “Eu tenho aprendido com o carinho deles, a paciência em lidar com as coisas, mesmo as que aparentam ser difíceis”.

Barreiras, no meio do caminho

Tinha um buraco no meio do caminho. Esse é um fato do qual o professor Evandro Freimann não se esquece. Desde que ficou cego, em 1992, foram muitas as situações pelas quais passou, mas uma em especial lhe deixou marcas. “Certo dia caminhava pelas ruas de Belo Horizonte e, de repente, caí em um buraco”. O acidente aconteceu, segundo Evandro, devido a uma alteração no nivelamento da calçada que dava acesso à sua casa. O fato lhe rendeu, além do tombo e das dores, uma fratura no tornozelo.

Os empecilhos arquitetônicos são apenas algumas das muitas barreiras enfrentadas diariamente pelos deficientes visuais na capital mineira. Nesse sentido, ainda é possível citar a dificuldade para atravessar as ruas e utilizar o transporte público. Edwirges Maria da Silva, 34 anos, vendedora de bilhetes da loteria e cega desde os 16, reclama que o verdadeiro problema está na falta de solidariedade das pessoas. “Muitas vezes, elas trombam na gente, empurram e não estão nem aí. Quando alguém resolve ajudar, segura no braço com força ou com nojo, como se a doença fosse contagiosa”. Para o relações públicas Ricardo Malta, as pessoas são solidárias até demais. “O problema é que, a maioria delas, não sabe lidar com o deficiente visual”.

Questionada pela reportagem da Revista Ágora, a respeito dos obstáculos nos “caminhos dos cegos”, a Prefeitura Municipal de Belo Horizonte, por meio da Secretaria de Políticas Urbanas, afirma que, apesar de a questão da acessibilidade ainda ser um assunto novo em discussão, “todas as obras de qualificação dos espaços urbanos contemplam as necessidades dos deficientes”. Ainda de acordo com a PBH, na região central da cidade já foram instaladas faixas livres em algumas ruas, pisos específicos para cegos nas calçadas, além de rampas e elevadores nos prédios públicos. Contudo, a instituição reconhece que a situação deve levar um bom tempo para ser resolvida completamente, pois “as ações precisam ser feitas gradativamente”.

Amor além da imagem

Já disse o escritor Luiz de Camões que o “amor é fogo que arde sem se ver”. Para a vendedora Edwirges da Silva, 34 anos, assim como o sentimento é algo que não se pode visualizar, também não é necessário enxergar para amar alguém. Ela namora há três anos outro deficiente visual e diz que o relacionamento é “normal”. “A gente beija, a gente ‘fica’, como qualquer pessoa”. Edwirges até faz planos para se casar e ter filhos. ”Não há nada que me impeça de fazer isso”, argumenta.

O professor Evandro Saito Freimann, 46 anos e cego há 16, garante que o amor entre duas pessoas cegas é mais do que normal, “é especial, pois a gente não se preocupa tanto com a imagem exterior. O que vale mesmo são os toques, a conversa, as carícias”, explica.

* Milson Veloso é graduado em Comunicação Social - Jornalismo, pelo Centro Universitário Newton Paiva. Este texto foi produzido no final de 2008 para a disciplina de Jornalismo Impresso II - Revista.

Oscilação

2009-02-15T18:34:00.009-03:00

Meu amor,

Não sonhe tão alto,

Para não despertar os fantasmas,

Que dormem escondidos debaixo da cama.

Meu amor,

Não viva tão baixo,

Para não adormecer,

Sem ao menos ser notada.

Meu amor,

Siga sempre assim,

Nesta constante oscilação,

Que te lavará até o fim.

Existência

2009-02-13T15:30:00.006-03:00

"A infância é uma gaveta fechada, numa antiga cômoda de velhas magias." Vinícius de Moraes

Caminhava lentamente como se não quisesse chegar em casa. Na verdade, não queria mesmo. Meu desejo era ficar a vida inteira a caminhar pelas estradas. Aquilo era fantástico. Poder pisar nos pedregulhos e deslizar os pés sobre a areia quente. Um misto de dor e prazer. Mas, valia a pena. A estrada me levava sempre onde eu queria: o lugar comum – qualquer destino. Compensava seguir descalço e sentir os grãos se esconderem entre os dedos. Fantasiar castelos e viajar nas nuvens de algodão. Tudo isso pertencia à grandeza da criança que ainda não saiu de mim.

O vento sempre soprava mais forte nas tardes de agosto. Era gostoso sentir os cabelos se bagunçarem e a poeira levantar. Uma confusão só, aquela briga da natureza. O vento, a poeira, as árvores. Pareciam até crianças a brincar, desafiando seus medos. Bonito de se ver, de se viver. Gostava de correr contra o vento, fechar os olhos e me imaginar a voar, como os pássaros lá do céu. O céu tão azul, que beleza. Amar, tão simples, uma sutileza. Porém, o que mais me comovia era mesmo a estrada. Porque, por ela iam e vinham sempre todas as pessoas. A cavalo, a pé, na carroça. A transitoriedade do caminho tem uma liberdade infinita, sem austeridade.

Sem nada pra pensar e o mundo inteiro pela frente. Dava até pra sentir o cheiro que vinha das folhas e flores de Araçá. Tão puro de existir. Quase melódica a composição que a ventania preparava entre os galhos. Escutava e não entendia. Mas o ouvir bastava para crer. No meio de toda a sinfonia daquele lugar, eu me sentia uma nota musical. Bom pertencer ao espetáculo que se formava e se reformulava em cada nova sensação. A emoção do espaço que não carece de preocupação com o tempo. Ah, o tempo. Este mais tarde se mostra e leva tudo. Só fica a lembrança e essa vontade de continuar na estrada, a espreita de quem passa.

Alquimia da infância que transforma em ouro todas as nossas vontades. Nada mais feliz que estar ao lado do mundo. Livre. Sem as amarras que a idade traz. A vida deveria acontecer permanentemente aos quatro, cinco, seis anos, no máximo. Essa arte impressa nos olhos como uma forma de enxergar as coisas. Inocência de se apaixonar. Nada que inclua preocupação e dor de cabeça. Seria melhor. Poder observar as labaredas que saem do chão quente, como se a terra estivesse a cozinhar com o verão. Correr bastante, suar e sentir calor para ter o prazer de beber um pouco d’água no chafariz. Molhar o rosto, a alma. Os sabores eram mais fortes e mais intensos. Época de escutar os pássaros e pular na cachoeira. De banhar no rio e na chuva. Época de caminhar na pequena trilha da praia. Só por caminhar. Os nossos passos nos levam pela vida. Essa alegria é triste, apesar de toda aquela felicidade...

Caracol

2009-02-13T10:18:00.003-03:00

Enrolada,

Lado-a-lado,

Com cada estado,

De permanência,

Inconstante.

Rolar,

Ladeira abaixo,

E até mesmo alcançar,

Outros instantes,

De incandescência.

Caracolizar,

O sol depois da lua,

E dizer que foi só sua,

Perdida na noite indecente,

Notadamente nua.

ALEGRIA: Sobre a Comédia da Vida e Outras Desgraças

2009-02-13T09:43:00.004-03:00

“Se não levarmos a poesia e a beleza conosco, é inútil percorrermos o mundo. Em nenhum lugar as encontraremos.” Ralph Waldo Emerson

Em resposta a quem diz de minha melancolia poética, resolvi escrever algo sobre a Alegria. Saibam, Senhores e Senhoras: Poetas, assim mesmo com a primeira letra maiúscula, são alegres na essência, não nas palavras. Nossa felicidade não precisa de outdoor ou jingle vibrantes para transparecer-se. Quiçá, se dependesse de opiniões alheias para ser escrita não seria de todo uma Alegria. O que nós temos no peito, na mente, nos sonhos, é Poesia. O riso é fruto de uma vida, não é algo para ser colocado no papel. Se fosse, deixaríamos de ser poetas para sermos humoristas, palhaços ou animadores - com todo o meu respeito a tais ocupações. Assim, digo mais, não procure nos textos dos poetas motivos para tornar sua vida feliz. Isso deve vir de dentro, não buscado em rabiscos alheios. Se queres isso, consulte seu analista (o caso deve ser sério), não a minha poesia. Falo ainda algo que pode te constranger: sua infelicidade me co-move a escrever ainda mais e a ser feliz, rindo à toa debaixo da chuva por suas desgraças. Pronto. Agora, atire a pedra.

Crônica do Cotidiano

2009-02-10T15:41:00.007-03:00

ESTE TEXTO TAMBÉM FOI PUBLICADO NO SITE JORNALIRISMO

Franzino, quase esquelético, com os cabelos ralos amarelo-avermelhados a cobrir lhe parte do rosto, Joel corria pelo terreiro do quintal que o pai comprara fazia apenas dois meses. Quintal pequeno, de metros medidos para caber a casinha, com dois quartos e uma sala-cozinha. Nem banheiro havia por ali. As necessidades mais urgentes eram feitas no buraco de um cercadinho de lona, no canto do terreno. Mas dessas coisas de pobreza ele não sabia, apesar de sentir fome e solidão em seu mundinho incompleto. Três anos faziam desde que viera ao mundo, por arte da natureza, já que a mãe morrera durante o parto. Joel foi amamentado por poucos meses - que poderiam ser contados nos dedos de uma das mãos - por uma tia-parente-distante conhecida do pai.

Joel ainda não falava, embora a idade avançasse. Sabia apenas rir e chorar. É que ninguém lhe ensinou essa arte. Nem o pai, que após a morte da mãe tinha ficado daquele jeito, meio confuso das idéias (que nunca foram muito boas). Trabalhava o dia inteiro pra se distrair e pra colocar um pouco de comida nas panelas, velhas e encarvoadas pelo fogão a lenha do canto da sala-cozinha. O garotinho também não sabia dessas coisas de gente grande, do nascer e morrer, com um tempo entre as duas ações que se chama viver. Ele queria mesmo era pegar as nuvens lá do alto, de tão macias em sua exibição matinal.

Durante todos esses dias, o pequeno - de braços finos e pernas fracas - ficava em casa com a irmã, única companhia de brincadeiras, mas meia dúzia de anos mais velha. Joice era calada, talvez porquê nunca aprendera mesmo muitas palavras. Aos nove anos de idade não tinha ido à escola pra aprender os modos da cidade, pois precisava cuidar do irmão pro pai trabalhar. Também não sentia falta dos estudos. O que ela sentia falta era da mãe, carinhosa, um pouco bonita, que sempre contava histórias quando ela era pequena. Joice sabia que era seu dever cuidar de Joel e zelar pelas coisas de casa, preparar o arroz pra quando o pai chegar cansado comer e dormir tranqüilo. Essa era a rotina de Joel e Joice. Rotina sem muitas novidades, pelo óbvio da palavra. Uma vida de silêncio que se passava dentro daquele cercadinho de madeira já depois da cidade, num lugar meio roça, onde ainda se ouvia alguns pássaros cantarem de vez em quando.

Essa era uma das maiores belezas que Joice tinha conhecido. O terreno do cercadinho de madeira era como um sonho. Pelo menos diante do barracão de lona onde moravam até pouco tempo e que acabou destruído pelas últimas chuvas. Ela se lembra da noite em que aconteceu o incidente. Joice e Joel estavam acordados, um pouco sonolentos por causa do adiantado da noite. O pai não tinha dormido de forma alguma. Esse era um hábito dos antigos dele. Desde a época da morte da mãe que, à noite, ele ficava assim, silencioso e tristonho. Tristeza profunda de se perceber pelos olhos. A chuva estava forte e isso ajudava a não deixar o pai pregar os olhos. Algumas horas da água caindo do céu e foi possível perceber a estrutura de barro-batido do chão úmido do casebre se sacudir. Mais que de repente as duas crianças estavam no colo do pai, que saiu correndo, sem tempo pra salvar nada. Por essas coisas lá do barraco de lona é que Joice acha o terreno do cercado um sonho. Pelo menos lá a terra não vai tremer em noite de chuva e não tem tanta goteira pra pingar na cara quando a gente quer mesmo é dormir.

Joel corre pelo terreno todos os dias. É a diversão mais divertida que ele encontrou. Lá naquelas bandas não há muita coisa pra fazer. Ao menos se ele pudesse sair com o pai, mas não podendo isso era suficiente. Quando não se conhece o todo qualquer parte satisfaz. Era de correria em correria, atrás das borboletas do quintal, que ele se comprazia em viver. Joice ficava mais era olhando aquilo, pois não tinha disposição de sair debaixo do sol quente pra espantar borboletas. Por momentos foram felizes na simplicidade e inocência de seus atos. Brincar é uma das coisas mais belas do mundo. Brincar de ser gente feliz, mesmo diante dessas tristezas todas.

Joice e Joel só não esperavam pelo que ia acontecer mais tarde, antes mesmo do pai chegar de sua labuta. Depois de tanto correr atrás das lagartas de azas, o menino de poucos quilos ficou sem ar. Não esse ar que nós temos, mas o ar de dentro. Caiu na porta, quando tentava correr pra perto da irmã com os olhos arregalados. Não teve forças pra chorar, apenas caiu e desmaiou. A mocinha também não soube o que fazer, nem mesmo chorar, somente arregalou os olhos tanto quanto os do irmão segundos antes e abraçou-se a ele. Joice teve medo de Joel não acordar nunca mais, como a mãe. Com o olhar fixo no pequeno, a espera de alguma reação, ela também dormiu. Uma cena que merecia de ter registro num daqueles filmes que passam no cinema e faz as pessoas se emocionarem. Infelizmente, não houve registro cinematográfico. O que aconteceu foi só isso.

Joel estava fraco demais por falta de vitaminas. Ele ficaria ainda mais fraco e doentio nas semanas seguintes, antes de dormir pra sempre, como a mãe. Ele, que gostava das borboletas, seria enterrado no quintal, com uma flor plantada sobre a cova pra enfeitar seu sono. Joice não teria mais sua companhia. A mocinha viveria uma vida de solidão em sua casinha de sonho dentro do cercadinho de madeira. Mas um dia isso haveria de acabar. O pai, mais confuso do que nunca e num ato de desespero, resolveu dar um fim àquela tristeza toda que se instalava em seu espaço. Todos dormiriam pra sempre, como num sonho distante...

Elementar

2009-02-10T13:46:00.000-03:00

Intenso é o sol,

Que brilha do alto de seu trono,

Que cai em nossa cabeça,

Que some por trás da noite.

Intenso é o brilho da lua,

Que ilumina teus olhos,

Que me faz perder em sonhos,

Que se vai quando ainda é cedo.

Intenso é o mar,

Que lava nossas dores,

Que ganha tantas flores,

Que vai de regresso pra longe.

Intensos somos nós,

Que perdemos a vergonha,

Que perdemos a coragem,

Que ainda temos de amar.

Intensidade é apenas uma palavra,

Traduzida em logaritmos,

Perdida entre as palhas,

Transformada em cinzas e jogadas ao ar.

Devaneios

2009-02-10T13:42:00.000-03:00

Tua indecência tão pura,

A consumir meu clérigo pensamento,

Nesta paisagem tão sombria,

De noite sem lua cheia.

Caminhar por entre paredes,

E espreitar teus doces devaneios,

Sem ao menos dizer adeus,

Ir-se tão depressa em carrossel.

Mas do que foges, meu amor?
Do vento, do sol, da solidão?

Foges porque já não podes estar,

A permanência é inconstante em teus olhos.

Também levo, pra bem longe,

Toda a minha inocência.

Pois, é tarde para amar.

Um dia nossos corações sentirão paz.

História de uma manchete de jornal

2009-02-09T11:55:00.002-03:00

ESTE TEXTO TAMBÉM FOI PUBLICADO NO SITE JORNALIRISMO.

Estava estampado na manchete do jornal o fim da história de João da Silva, 21 anos, ou da suposta história: “traficante morto em acerto de contas”. Ele, que teria sido abortado pela mãe, não fosse a imbecil ter tomado o remédio errado. Ele, que aos seis anos foi estuprado pelo vizinho e ameaçado caso contasse para alguém sobre o fato, ganhou notoriedade naquela primeira página que lhe dedicou letras garrafais. Logo ele, que aos nove perdeu o pai, morto por engano pela polícia. Um ano depois perdeu a mãe, levada pelo câncer de útero em conseqüência da tentativa de aborto falha da qual nasceu João e de outras três que deram certo, das quais nasceriam outros tantos Joãos.

Filho único - algo raro para as famílias daquela região - foi largado no orfanato, de onde fugiu pouco tempo depois para viver nas ruas. Antes mesmo dos doze anos cheirou cola, experimentou crack e fumou um baseado. Da primeira experiência com as drogas, naquela noite fria de junho, ele ainda se lembra - ou se lembraria se estivesse vivo. A cola fazia parte da rotina de quem vivia na rua, mas João nunca havia experimentado. Não até aquele inverno. Porém, a fome, o frio e o medo de dormir e nunca acordar falaram mais forte. A sobrevivência viria por meio daquela substância, que logo seria substituída por algo mais forte.

Mas tudo isso não é importante, pois o que a manchete do jornal dizia era que o “traficante foi morto por vingança” e esse é o fato. Esse é o fato que esconde a trajetória de João, que aos quinze anos comprou um revólver para se defender. Ao menos era como justificava para a própria consciência aquela aquisição arriscada. Ele, que sonhou um dia ser médico pra salvar vidas, agora teria o poder de tirá-las dos homens. A arma também ajudaria na labuta por comida e pelo dinheiro das drogas. De assalto em assalto os seus sonhos ficavam mais distantes. Contudo, ainda existiam. “Dr. João da Silva”, diria, talvez um dia, a placa de seu consultório em algum prédio do centro da cidade.

Aos dezesseis anos João já tinha em sua ficha criminal uma larga experiência. Não sabia exatamente quantos atos ilegais cometeu. Sabia apenas de três assassinatos. Não foram planejados, pois ele não era de sangue frio. Foi uma necessidade. “Matei pra me defender”, justificou com o delegado quando foi detido pela primeira vez, aos dezessete anos. Não precisava ter se justificado, já que três meses após ser pego conseguiria fugir durante um motim na casa de detenção. João que sonhara com a medicina conseguiu ser um foragido da polícia. Ele que nem tinha culpa, que não teve chance, que não era dono de nenhum nome de peso.

No dia do seu aniversário de dezoito anos, quando finalmente alcançaria a maioridade, João da Silva também não tinha motivos para comemorar. Se fosse capturado pelos “ome”, não teria escapatória, seria cadeia. Naquela noite de aniversário não houve “parabéns pra você” e o jovem não ganhou presente algum. Mas teve uma sensação de liberdade jamais experimentada, principalmente depois de tragar o terceiro cigarro. Do alto do viaduto ele observava os carros a passarem pela avenida e os edifícios da cidade. A lua, do céu, iluminava seus olhos vermelhos e as lágrimas que por eles desciam. João da Silva chorou sem saber porque. Chorou, porquê era livre e não sabia voar.

João vivia a perambular pelas ruas, apesar de dormir quase sempre debaixo do mesmo viaduto. Aos vinte anos, graças a um assalto bem-sucedido com o apoio de um camarada – que infelizmente morreu na troca de tiros com os policiais – conseguiu uma grana boa. Dava até pra ter um barraco de vila. Mas João tinha amor demais pelo seu viaduto, que há quase dez anos o abrigava das chuvas de verão e de qualquer outra intempérie, para deixá-lo a revelia. O que iria fazer mesmo com o dinheiro era montar seu próprio negócio: comprar e revender “material” de primeira qualidade. Logo no primeiro carregamento, que estocou em um pequeno depósito ali perto, foi praticamente tudo o que tinha ganhado. O lucro viria com a revenda na zona sul, esperava.

No primeiro mês de trampo conseguiu ganhar alguns trocados, que gastou com coisas sem importância de relato. No segundo mês comprou mais, que negociou o pagamento em duas vezes: metade naquele momento e metade em quinze dias. Mas João não teve sorte, a polícia descobriu o seu depósito e levou todo o produto estocado. Ele, que nunca teve vocação pra economia, teria agora que negociar o pagamento da mercadoria perdida e poder continuar com o negócio. No encontro com os rapa dos quais comprava sentiu que estava numa furada. Eles deram uma semana para ele conseguir o pagamento. Era realmente encrenca. Descobriria isso com mais intensidade no fim de semana, quando os encontraria novamente. Ainda não tinha todo o dinheiro. Levaram o que conseguiu e lhe deram uma surra. Mais uma semana. Esse era o novo prazo para o aprendiz de traficante conseguir o restante da grana. Não conseguiu. Foi o seu erro.

No encontro do sábado de madrugada, João sentiu seu suor descer pelas costas quando levou o primeiro chute e caiu de joelhos. O estômago também teria sua dose de dor. O gosto do sangue veio à boca no momento em que ainda tentava dizer que, se dessem mais um prazo, arranjaria o dinheiro. Não teve tempo para falar, o soco no rosto lhe custou três dentes e, na seqüência, uma pancada na cabeça lhe tirou a consciência. Adormecia para não mais acordar. Pelo menos acabava ali o seu sofrimento.

A última imagem que veio à sua memória foi a da mãe e do pai - quando ainda era criança e queria ser médico - sentados numa sala apertada, sem piso e com goteiras no teto, a discutirem sobre educação. O pai dizia que aquilo era coisa de gente rica: “Homem precisa mesmo é de trabalho”, argumentava. Não sabia porque, mas naquele instante em que estava prestes a morrer, diante de pessoas que não sabiam de seu passado, de seus sonhos, de seus medos, ele sofreu e chorou em silencio algumas lágrimas já sem sentido. Levou dois tiros na cabeça, depois outros quatro no peito, dos quais um acertou o coração. Morreu descalço, sem roupa e sem dignidade. O pior mesmo era se soubesse que teria a foto estampada no jornal com a manchete: “traficante morto em acerto de contas”. Não era justo. Não com ele, João da Silva, que tudo o que fez na vida foi sonhar.

Rima Perfeita

2009-02-09T11:50:00.000-03:00

A rima perfeita está no toque, mais do que no som ou na imagem.
Está na letra, antes da palavra ou estrofe.
Está no particular que compõe cada coletivo.
Está no Eu, no Você, no Nós.

A rima perfeita está no agora, mais do que no sempre ou no nunca.
Está no silencio, antes da canção ou grito.
Está na singularidade que compõe o plural.
Está no olhar, no sentir, no viver.

A rima perfeita é desafinada, pois não carece de perfeição.
É o caminho, não o destino.
É a nota, não a composição.
É o desejo que leva ao prazer.

A rima perfeita é o acaso, pois não precisa de planejamento.
É a expectativa, não a comemoração.
É o experimento, não o resultado.
É o raio de luz que traz o dia.

A minha rima não é perfeita,
Ela é desajeitada, triste, solitária.
A minha rima caminha sem rumo.
Ela está no mundo por acidente de percurso.
Minha rima não existe, é invenção de um poeta - sonhador.

Reencontro

2009-02-02T11:51:00.000-03:00

A alegria do reencontro está na ternura do abraço, na beleza do sorriso e na incandescência de um olhar. Nosso reencontro não teve nada disso. Não nos tocamos e nem ao menos nos vimos, mas foi o suficiente para que eu sentisse o aperto no peito, o fervor nos olhos e uma felicidade quase incontrolável. Tão lacônico nossos dizeres, que em poucos minutos, segundos – talvez – se passaram. Fiquei meio sem saber o que escrever, neste bate-papo instantâneo. Então, só consegui digitar: “E aí, como vai?” A expectativa por uma resposta nunca foi tão grande. Não pelo fato da resposta em si ter alguma importância, mas apenas por ser uma resposta sua, uma articulação de seus membros para me responder algo.

Não conseguia acreditar. Depois de quatro meses contando cada dia, com a esperança de te reencontrar nos nossos espaços, nos recantos dessa saudade, depois de tanta procura sem resultados, aconteceu. Simples assim: aconteceu. Mas, decepcionei-me. A intensidade não foi a mesma das outras épocas, nossas épocas. Apesar do desejo por mais um momento de diálogo, de um pra sempre, da permanência, algo já está diferente. E acho que é em mim. Alguma coisa mudou em meu coração e não sei dizer o quê. O quê?

Breve também foi o seu adeus. Desta vez, com um significado distinto. A despedida se resumiu em “agora tenho que ir”. Eu também disse apenas “tudo bem, vai lá, mas não some...” Na verdade, o que gostaria de ter dito seria “não vá, ainda te amo”. Minhas palavras não saíram, ficaram para uma próxima vez, para um próximo dia, para um próximo reencontro. O medo de dizer te amo me persegue, é quase um trauma. Não consigo dizer do Amor. Quem saiba, até mesmo, já não consiga amar de fato. Pode ser, a psicologia explica isso. Não sou psicólogo.

Fiquei aqui ainda por alguns instantes, a esperar o teu regresso – repentino - para me abraçar e dizer entre suspiros que me ama e que já não vai mais partir. Fiquei. Essa também pode ser uma espécie de trauma, a minha espera contínua por coisas que tenho plena convicção, são utopias. Minha vida é uma utopia. Por isso, ainda te espero, para mais um “olá, quem sabe, pode ser...”

Poíesis

2009-01-30T14:27:00.000-03:00

Viver sem poesia é quase uma tormenta. Disse que não mais beberia desta fonte que me entorpece a cada madrugada vazia. Mas como ficar sem o alimento que mantém a minha alma viva? Esta abstinência me tira as forças e, novamente, tenho que beber - só mais um gole - da pura, genuína e insecável poíesis. Esta ação de reflexão, para o contorcionista da palavra, que se desfaz em encanto pelo canto das sereias, em cada esquina do teu olhar.

Não é de areia que se fazem os sonhos, como os castelos a beira-mar. Tampouco a poesia, pois ela tem muito a ver com os sonhos. Certa vez sonhei que era poeta. Outro dia quis fazer um sonho. A massa passou do ponto e minhas palavras se perderam. Mas continuo a tentar compor, neste esforço de criação, por alguma página de emoção. Só não me condene se em meio a tantas melodias perversas eu disser algo profano, como Amor e Solidão. Faz parte da minha arte de labutar: praxis humana.

Melodrama

2009-01-28T15:08:00.000-03:00

Hoje o relógio parou...

Estava eu lá, sentado, a olhar para o movimento dos ponteiros, quando, de repente - não mais que de repente, pois não gosto do suspense prolongado – as horas simplesmente não mais existiam. Senti um calafrio. As horas, os minutos, os segundos, e todas as outras frações temporárias, já não se moviam. Pensei que havia me transportado, como naqueles filmes de ficção científica, para outra galáxia. Era mesmo a sensação de hipnose, de alguma coisa psicanalítica ou extratelúrico. Talvez os ponteiros tivessem me abduzido pra dentro do tempo. Então, eu ficaria pra sempre naquele momento. Você deve pensar: “que insensatez dizer uma asneirice dessa”. Mas foi a mais pura verdade. E, depois daquele transe astronáutico, fiquei meio assim. Só agora percebi que tudo aquilo era fome e que as pilhas do relógio tinham acabado. Que coisa!

Lado triste

2009-01-28T14:42:00.000-03:00

Ainda lembro da sua cara de susto, quando te disse pela primeira vez alguma palavra de amor. Não foi minha intenção te amar, mas o amor é mesmo algo não intencional. Depois daquele momento, tua resposta bastou para que eu entendesse tudo. Tua resposta fora o silêncio, como sempre. Sei das nossas intenções de querer apenas um presente que se prolongue por todo o futuro, sem preocupações, nem desavenças. Mas meu erro foi te dizer, naquela tarde, do meu amor. Não precisávamos de amor. O que nós queríamos era só permanecer lado a lado, em todas as tardes, sem nada pra dizer, apenas amando. Pena! Descobri isso tarde demais.

Hora de partir

2009-01-28T13:54:00.000-03:00

Fizeram de nós apenas espiões, que nunca entendem o que esperam. Quem sabe encontraremos o Sol... Depois poderemos ir embora e jantaremos sem apetite, um alimento frio. Não diga não, não diga. É o que nós temos nessa noite. Todo o sabor da angústia e da derrota. Poderemos espiar mais tarde, quem sabe. Vamos descobrir novos planetas, pra morar em tempos de guerra.

O quê? É, ou melhor, talvez. Mas prefiro que continue silenciosa, como as rosas de plástico na porta da funerária. Macabro? Pode até ser, mas não falaremos mais disso, deixemos para os outros - os outros. Os outros não sabem do fim, nem do começo, nem ainda dos momentos que estão no meio.

Sei que é um pouco confuso, um pouco difuso, ante ainda com a saudade. Fica tudo mais branco com a saudade. Ah, a saudade. Iremos embora quando for ainda cedinho, espiar em outras freguesias. Sim, não chore. É necessário partir antes que o Sol venha. Quiçá, ainda dê tempo de dizer adeus.

É tempo de abraçar sua história, seguir vida adentro, em busca d’alguma promessa. O trem vem logo, então durma. Sempre é hora de ficar mais perto. Ficaremos mais perto sempre. Já nos cansamos desta espera sem esperança. Avante, não há o que temer. Continue com o silêncio, quero ouvir ainda e somente esta memória que vem de longe. Só não deixe a solidão te acompanhar. Espreita! Vamos fugir pela calada da noite, para que não saibam de nossos medos.

Iremos longe, creia. Quem sabe alcancemos no horizonte um novo Sol. Desses que não exigem espia. Mandaremos, então, alguma carta de préstimo pra quem ficou de cá. Acho que estou meio perdido. Está escuro aqui, me abrace. Tenho medo de não te encontrar quando acordar. Vou ficar assim, a vigiar. Não quero te perder, agora que estamos tão perto de nós, tão longe de tudo. Apenas abrace, e não diga nada. Teu silencio ficará emprenhado na parede dos meus sonhos...

A Tempestade

2009-01-28T13:51:00.001-03:00

“Trouxe flores mortas pra ti
Quero rasgar-te e ver o sangue manchar
Toda a pureza que vem do teu olhar
Eu não sei mais sentir”

Renato Russo e Cia

Oposto

2009-01-27T13:04:00.000-03:00

Não sou da direita, nem da esquerda, sou do Oposto. O Oposto de baixo e de cima, de branco e de preto, de alegria e de tristeza. Oposto é nostalgia, é mais que meio-termo, é mais que lugar-comum. Oposto é o que pode ver sempre por um ângulo diferente, é o anti-retrato, por dentro da parede. Ser Oposto não é ser arrogante, é ser contestador de toda a obviedade que se apresenta às claras e às escuras. Ser Oposto é ser, até mesmo, anti-oposto, sempre que precisar. Con-teste, O-ponha-se (Ou ponha-se).

Mistério

2009-01-16T14:29:00.000-03:00

Escuros,
Como uma nuvem,
Em tarde de chuva - densa,
Estavam meus pensamentos,
A procura de uma explicação - lógica,
Cronológica - mente programados,
Para entender tuas explicações,
Depois do amanhecer.

Depois do amanhecer,
Você não apareceu,
O que veio foi a saudade,
Visitar meus pensamentos,
Em manhã densa - de chuva,
Como uma nuvem escura,
Natural - mente.

Naturalmente,
Você voltará - densa,
Como a chuva,
Em dia ainda escuro,
A procura de um abrigo - seguro,
Para a saudade.

Para a saudade,
Não há, naturalmente, amanhecer,
O que há são pensamentos - densos,
Carregados de Você,
Como a lógica da mente - chuva, de Mistérios.

Poetas

2009-01-14T08:17:00.000-03:00

Escrevo para aliviar as dores da Alma. Porquê, entenda bem meu nobre amigo, as aflições dos poetas não passam com antidepressivos. O que cura nossa dor é um pouco de álcool, uma caneta e um pedaço de papel. Poetas são como loucos, nunca sabem bem o que dizem nem porque dizem, mas mesmo assim insistem em dizer.
É um vício, um ócio, um ácido a corromper nossas entranhas. Poetas não são de pedra, são de ferro, e se corroem com as lágrimas - como a brisa do mar. E isso nos dá um prazer enorme. Um gozo que não se explica, nem se traduz. Nossas loucuras são puras, nossa insanidade nos alimenta, diariamente, com um pouco de esperança. Não queremos ser curados, apenas esvaziar, dia após dia, a bagagem de palavras que se acumulou de alguma desilusão.
Poetas são amantes, estúpidos, caricatos, depravados. São gente que vive no mundo da lua. Eu sou poeta, meu Deus!

Estações

2009-01-13T11:00:00.000-03:00

Do lado de cá, estávamos nós, a sonhar com outro verão. Porque as estações se vão com as pessoas? Era melhor se os amores permanecessem, pelo menos em cada inverno, para aquecer novamente os olhos dos tristes amantes.
Neste verão, você se vai e eu ficarei tão só, a espera de outra estação mais feliz. O nosso trem não passou, ele está com as andorinhas, em círculo, pelo ares da primavera que arrancou as flores de minhas mãos.
O gelo será quebrado e as paredes não resistirão ao vento gelado que sairá por entre esses vazios. Os vazios são sempre gelados. Quando você não está para preencher meu coração. Mas quem sabe, noutro outono, tudo será diferente. Sem melancolia, sem amor, sem poesia, sem nada...
Apenas nós, como as andorinhas que sempre voltam a se encontrar nesta dança clássica. Resistiremos as estações?

Lunáticos

2009-01-13T10:41:00.000-03:00

Meu Amor, não se encante tanto com meus sonhos, pois eles são só um disfarse para o que eu realmente quero. Não se ilude com as minhas promessas nem acredite que vou te amar pra sempre. Tudo isso é só uma forma de estar mais perto, mais certo, mais crédito.
Olha bem, não é que eu não te queira bem, mas meu mundo é maior do que qualquer solidão. Na verdade eu só não sei querer-te assim, como se os segundos fosses eternos. Os segundos passam, as horas vêm e eu preciso ir. Pois, é lá, depois de cada montanha, que está a minha esperança. Ela me chama. Você vem?
Não me acompanhe sempre, a menos que queira chorar comigo atrás da árvore. Sabe meu amor, mais uma coisa tenho a te dizer, a lua me consola em noites espassas de pouca companhia, e isso é bom. Se me entendes dessa forma, saberás que o meu amor será eterno, em cada ciclo de lua cheia, até que novamente se renove em outro olhar, pra sempre...

Marisa Monte

2009-01-06T13:07:00.000-03:00

Para reflexão diária.

Ao Vivo: BandNews FM

2009-01-03T12:51:00.001-03:00

Confira uma das minhas participações na Rádio BandNews FM, Belo Horizonte. Aqui, trânsito e aeroportos, com atualização em uma tarde de terça-feira.

Nova Lei de Estágio

2008-12-05T16:21:00.000-03:00

http://

A nova lei de estágio já afetou a vida de 13 milhões e meio de estudantes em todo o Brasil. Segundo o NUBE, Núcleo Brasileiro de Estágios, a redução nas empresas chega a 40 porcento. Isso significa que 60 mil jovens deixaram de conseguir um estágio por causa das alterações na legislação. Confira na reportagem de Admilson Veloso.

Vida & Morte: memórias de cada dia para um final feliz

2008-12-03T18:20:00.000-03:00

A Grande questão humana não deve ser a morte. Morrer todos morrem. O verdadeiro sentido está em saber viver. Isso sim, poucos sabem fazer.
Da Vida levarei muito, deixarei mais. A Vida é um ponto. As vezes de exclamação, outras uma vírgula, uma interrogação. Um dia ela será um ponto final. Quando chegar este momento, espero que a história tenha sido válida e alguém que a conheça apareça emocionado e diga: "emocionante"! Assim mesmo, com um ponto de exclamação.
Não quero que, ao final, fique uma interrogação ou uma vírgula, como se estivesse incompleto. Quero, antes, as reticências, para mostrar que algo continua, apesar de não ser necessariamente uma incompletude, mas uma continuação silenciosa.
Da Vida e da morte pouco sei, além desses "pontos" que coloco diariamente para reflexão: é realmente preciso colocar alguma fala depois dos "dois pontos"? Interrogação? Não sei...

O Vento

2008-10-30T13:04:00.001-03:00

Imagem: populo.weblog.com.pt

A poesia do vento não pode ser vazia. Ela deve ser discreta e dizer apenas o que o vento é. O vento é o sopro de consciência que vem da imensidão do espaço a procura de repouso. Ele é a simplicidade de um suspiro, com a emoção de uma lágrima. Silenciosa. Apagada.
O vento também é fúria e braveza. A corrigir os erros de quem não soube ser. Ele percorre cada canto dos mais baixos - escondidos, perdidos - recantos. Mas nunca se vai. Jamais fica. É uma corrente que perpassa nossos olhos e nos carrega pela vida. O vento não tem solidão. Quando está só, levanta poeira e a leva com ele.
Queria ser, um dia, como o vento. Para passar por entre seus cabelos e cantar aos teus ouvidos todo o silêncio que me preenche nestes momentos de insensatez. Poderia até acompanhar os teus passos e, depois, apagá-los. Levemente. Vagarosamente. Sentindo o toque de seus pés.
Vou ficar aqui por uns instantes, a espera que algum vento me traga você. Na memória. Quem sabe esse mesmo vento varra para bem longe tudo aquilo que não houve e nos faça ser novos. A cada dia. Quando, logo ao raiar, possamos sentir que o vento não nos abandonou. Talvez, até constatarmos que estamos sós, juntos com o vento e a poeira que não se foram.

Admilson Veloso

Singular

2008-10-29T13:01:00.000-03:00

Imagem: lisamishler.com

A linha que percorre o teu corpo é breve, como o pontilhar dos passos na imensidão da praia. É singular, porquê a linha te contorna, mas não te prende. Ela é tênue e, ao mesmo tempo, irreverente, pois sai dos limites que te cercam.
A linearidade que a envolve não a domina. A beleza com a qual te desenharam já não pode ser copiada. É singular. Tão singular quanto minhas palavras ao lado de suas linhas.
Suas linhas que me conduzem a este ponto, pontilhado, partilhado, múltiplo. Perco-me na singularidade de sua imagem. Encontro-me nas lembranças de suas curvas. Iludo-me e depois recaio em consciência. Para mais tarde sonhar com os retângulos, quadrados, e todos os desenhos e figuras geométricas que tentam imitar a sua beleza. Tão singular, tão plural. Isso me encanta.

Admilson Veloso

Verdades Sujas

2008-10-27T21:30:00.000-03:00

Google Imagens

... O vaso estava imundo, a privada lotada de degetos que não foram aproveitados.
Cheio/cheiro de idéias perdidas, liberadas durante a descarga feita pelo sistema, que corrompe e seleciona.
Quantos bons pedaços dentro daquele ralo, a escorrer por entre os canos, do esgoto cultural.
O que farão com tudo isso? Será que vão tratar em um reservatório intelectual para que possamos beber e comer em uma festa hipócrita ou consumir em formato de novas mídias?
Isso me causa vômitos. Não vômitos de cultura ou de arte, mas um desejo de jorrar com toda a impugnância um monte de merda sobre a cabeça desses anódinos putrificados...

Admilson Veloso

Qualquer Loucura

2008-10-27T21:26:00.000-03:00

Google Imagens

Senhoras e Senhores,
Um momento de atenção, por favor.

Hoje eu senti um forte desejo de fazer algo diferente. Tive a vontade de sentar aqui, neste lugar onde comecei a escrever ainda há pouco, e dizer por esta mensagem alguma coisa que nunca tinha dito. Olhei para o lado, para o alto, observei o casal que namorava logo ali, no banquinho de lá, li o texto do maço de cigarro que alguém jogou no chão, mas nada me inspirou.
Nada me inspirou, até o momento em que as formigas subiram pelas minhas pernas e eu precisei sair correndo. Isso não é engraçado, nem quero ser. Eu só queria mesmo escrever algo de incomum, para mostrar meu lado Real. Contudo, só consegui rabiscar estas palavras, que não surpreendem, não emocionam e nem falam nada, mas dizem muito de mim.
Algum dia desses vou fazer qualquer loucura, como escrever um palavrão e mandar alguém se danar. Por enquanto, Senhoras e Senhores, fico com a sensatez e o pudor que as tuas vidas antiquadas e mentirosas exigem. Mas esperem até eu ter coragem de lhes enfiar a caneta (no olho) e lhes fazer enxergar as formigas que vossas senhorias pisam (as mesmas que mordem os pés?).

Admilson Veloso

Confissão

2008-10-26T12:46:00.000-03:00

Google Imagens

Parei,
De correr atrás
Do futuro.
Estagnei
Todos os meus
Sonhos.
Chorei
Por você e seus
Fracassos.
Só
Acreditei
No nada auspício.
Que me levem
Para longe,
Hospício!?
Mas deixem-me
Dizer mais uma vez
Te amo!

Admilson Veloso

Ser Poeta

2008-10-26T12:41:00.000-03:00

Google Imagens

Sabe esta confusão de quem ama sem pedir licença (?)...
Eu só queria estar ao teu lado e mais uma vez dizer que tudo um dia será melhor, mesmo não acreditando nessa promessa. Mas, quem sabe assim poderíamos sonhar juntos e viver esses instantes eternos que acabam em solidão.
Queria também que estas palavras, como um punhal, atravessasse teu coração e lhe fizesse sentir a dor da poesia, sentir como queima o peito de um poeta quando seus lábios são incapazes de dizer palavras belas e o que lhe resta é escrever.
É na folha, aonde a tinta vai deixando marcas, que o artista das letras faz imprimir as cicatrizes de seu coração.
Não sei por que, mas tenho certa tendência a melancolia. Falo de sonhos e solidão. Parece que todas as lágrimas que nunca caíram de meus olhos estão presas ao lápis e ao papel. É no soluço da vírgula que deixo transparecer muitas saudades, é com este alfabeto rápido que grito palavras mudas e espero que elas alcancem o sol e o mar.
Espero, até que um dia, quando não conseguir mais ser poeta, eu me perca pelo espaço, ou então, me sufoque com tantos sonhos, com tantas flores, com tantas palavras em meu coração.

Admilson Veloso

A Palavra

2008-10-26T11:40:00.000-03:00

Imagem da MGBON
http://mgbon.blogspot.com

A palavra

Já não quero dicionários
consultados em vão.
Quero só a palavra
que nunca estará neles
nem se pode inventar.

Que resumiria o mundo
e o substituiria.

Mais sol do que o sol,
dentro da qual vivêssemos
todos em comunhão,
mudos,
saboreando-a.

Carlos Drummond de Andrade

Alucinação

2008-10-25T19:06:00.000-03:00

Google Imagens

O sonho se passava em um lugar estranho, um pouco escuro e úmido, com um cheiro de móveis velhos e urina de rato. Carlos tentava fugir, mas era como se as paredes viessem de encontro a ele e quisessem lhe esmagar. Sua respiração ficava, a cada segundo, mais ofegante e o suor molhava seu rosto. O coração disparou. Ele queria escalar as paredes e sair daquele lugar. De repente, tudo começou a girar e o fio de luz que vinha do alto o fez perder parte da visão. Carlos só conseguia enxergar os vultos que o cercavam, como lobos ferozes a espreitar a ovelha. O coração bateu mais acelerado ainda e tudo o que ele conseguiu fazer foi soltar um forte grito.
A cama estava molhada de suor e o jovem ardia em febre. Não entendia o que significava o sonho que acabara de ter. Talvez fosse só uma alucinação causada pelo mal estar, mas as lembranças ficaram em sua memória.
Lá fora, a chuva se mostrava preguiçosa, a pingar em chuviscos que deixavam as ruas e os telhados luminosos. O céu estava coberto de nuvens cinza e o ar respirava um gosto de não-sei-o-quê. Pela demonstração de fúria da natureza, evidenciada na tempestade que varou a noite, dava para se ter uma idéia de que o verão não seria dos mais brandos.
A febre, a chuva e a baixa luz, alimentada apenas pela pouca claridade que vinha de fora do quarto, davam aquela cena uma monotonia e solidão que transbordavam os limites do corpo de Carlos.
Por mais de dez minutos ele ficou a olhar para o teto, imóvel, como se ainda refletisse o que sonhara instantes antes de acordar. Quando era criança, certa vez ouvira alguém falar que todo sonho tem um significado. Mas o que queria dizer aquelas coisas estranhas de seu pesadelo? Bobagem, pensou. Tudo era apenas reflexo da febre que teve por causa do resfriado. Na verdade, ele queria acreditar nisso para afastar as lembranças.
Girando a cabeça, ele procurou sobre a mesinha, que ficava ao lado da cama, o relógio para verificar as horas. Pela claridade que se via pela janela, mesmo embaçada pelas nuvens, dava para perceber que o dia já havia começado. Revirou entre os livros, papéis e outras bagunças e encontrou o bendito relógio. Eram sete horas. Não sabia o que significava ser sete horas.
O dia é domingo e ele não vai trabalhar. Por isso, pode dormir até mais tarde. Seu corpo também não se mostra com vontade para sair da cama. Então, Carlos simplesmente se abandona sobre o lençol e volta a dormir.
Se alguém o visse ali, não desconfiaria que acabara de ter um sonho tão pesado. Ele vai dormir muito e, desta vez, não sonhará. Também não voltará a sair da cama, pelo menos não antes do serviço funeral chegar. Talvez alguém chore por ele e lhe acenda uma vela em homenagem. Mas Carlos não é místico e o seu grande sonho, agora prestes a se realizar, sempre foi morrer em silêncio. Como este silêncio que se faz no mundo, abalado somente pela leve inquietude das lágrimas das nuvens. Se tivesse pensado um pouco mais, o jovem defunto teria entendido porque choveu tanto: alguém está a chorar por ele...

Admilson Veloso

"Catarses"

2008-10-24T16:44:00.001-03:00

Quero viver sempre em estado de catarse, para não sentir as dores do caminho...

"Hoje o Sol estava cinza, e o céu ficou assim, tão baixo que me senti sufocado. Perdi a direção. Então, só caminhei. Mas ao final, cheguei ao mesmo lugar. Senti falta de alguém. As árvores, os pássaros, as nuvens... Porquê estou aqui, a olhar as estrelas e sentir o perfume destas flores? Perdemos tudo, o que nos resta é a solidão. Falta-nos a coragem de olhar nos olhos e conversar sobre amor. Depois de tudo o que já se foi. Se foi? Não é permanência, é aquilo que ficou entre os poros, entre as folhas secas, na poeira da lembrança. Acredirar é o que vale. Nos sonhos, ou em alguma ilusão. Mas nossas utopias são mais nobres, não são mais. Nossos planos também se foram. E ficamos nós, aqui, olhando tudo partir por essa estrada..."

Admilson Veloso

"Avoação"

2008-10-24T16:37:00.000-03:00

Google Imagens

...O vento soprou um pouco mais forte e meus cabelos começaram a voar. Neste instante percebi que meus pés não estavam no chão. Meu Deus, o que está acontecendo? Perguntei, sem esperança de encontrar alguma resposta. Lá do alto tudo é azul. Só a minha solidão continua escura, com uma cor fúnebre meio esquecida. Mas, como fugir da solidão, se ela ainda é a companhia mais segura para as noites de chuva.
Meu poema, de repente, ficou em silêncio e tudo o que escutava era o barulho da nostalgia, aquele som que vem lá do fundo de nossos olhos, passa pelo coração e vai parar aos ouvidos. Que loucura! Já não consigo pensar coisa com coisa e tudo o que digo não tem nexo. Estou perdido em meio a estas nuvens que insistem em querer ser chuva. Que sejam chuva, proclamo, para molhar o meu rosto e lavar os meus pés.
A água respinga de leve e me faz acordar em um salto impulsivo. Olho pela janela e percebo que o dia começou querendo ser noite. Vejo que vai ser mais um fim de semana sem palavras e que ficarei aqui, deitado, a imaginar alguma forma de ser feliz. Enquanto isso a felicidade se vai, cada vez mais longe das minhas mãos, como a enxurrada que alaga a rua.
O cheiro é bom. É cheiro de terra molhada com chocolate quente. Este sabor me leva para bem distante, para lugares que não existem. São só imaginação. Mas vou continuar assim, voando em busca de novas coisas velhas que me faça reviver os sonhos da infância, para um dia encontrar você.

Admilson Veloso

Ensaio Sobre a Cegueira

2008-10-24T12:50:00.001-03:00

http://

Uma das mais belas produções cinematográficas da contemporaneidade que já assisti. Assim posso resumir "Ensaio Sobre a Cegueira", do diretor Fernando Meirelles. Confesso que tive receio de assistir ao filme, pois considerava o livro de José Saramago, que inspirou o longa, muito complexo e bom para ser traduzido para a liguagem televisual. Contudo, tenho que adimitir, considerada algumas alterações e cortes realizadas no roteiro, o filme foi capaz de me emocionar QUASE tanto quanto o livro.

Admilson Veloso

Perigo na Rede

2008-10-24T12:44:00.004-03:00

Roubo de senha, invasão de perfil e calúnia são algumas das práticas criminosas mais comuns nos sites de relacionamento

“Aquele não é um ambiente confiável para se discutir qualquer assunto que seja. Você cria expectativas de amizades, de relacionamentos, mas é tudo virtual”. Assim o estudante de direito, Valdir do Carmo Júnior, 22 anos, que manteve um perfil na internet por um ano, explica porque se excluiu de um dos sites mais acessados do mundo: o Orkut.

A insegurança é um dos fatores que levam os usuários a abandonarem os sites de relacionamento, como Orkut, MySpace e Facebook. E foi a falta de segurança que levou a estudante Déborah Miranda, 21 anos, a excluir sua página do Orkut. Ela teve a senha roubada após acessar a internet em uma lan house durante as férias. “A pessoa que roubou a senha enviou recados ofensivos para meus amigos virtuais, alguns ficaram chateados e eu nem sabia o que estava acontecendo”, reclama. Após os transtornos para cancelar a conta invadida, a estudante criou um novo perfil, mas agora toma algumas precauções: “Sempre troco de senha, não acesso minhas páginas em locais públicos e só adiciono quem eu conheço”.

A adoção de medidas cautelosas não foi o suficiente para proteger a secretária Staeli Foureaux dos problemas na rede. Ela mantém um perfil no Orkut há três anos e afirma que já passou por vários constrangimentos. “Certa vez, alguém invadiu minha página, roubou as fotos e distribuiu as imagens na internet. Além disso, eu sempre recebo recados inconvenientes”, revela. Para o estudante Valdir do Carmo, as pessoas precisam ter mais cuidado ao usar a internet. “Eu não acredito em informações do Orkut, pois a internet é um ambiente aberto demais, perigoso demais. Deveria haver mais controle sobre o seu uso”, defende.

Acessar a rede de forma despreocupada pode ser muito arriscado. È o diz o detetive Renato Simões Nabak, que trabalha no setor de investigações da Delegacia Especializada de Repressão ao Crime Informático e Fraudes Eletrônicas. Segundo ele, as práticas criminosas nesta área vão desde danos à imagem pública até roubo de dinheiro. “Nós sempre recebemos denúncias, principalmente de pessoas reclamando de calúnia, difamação e invasão de hacker nos computadores”, afirma. O policial também diz que, raramente, o culpado recebe uma pena rigorosa. Na maioria das vezes, o criminoso paga apenas algumas cestas básicas ou presta serviços comunitários.

De acordo com o presidente do Google Brasil, empresa responsável pelo Orkut, Alexandre Hohagen, a organização tem adotado ações para combater os abusos e crimes no site. “Criamos ferramentas inovadoras, mobilizamos o principal capital do Google – a inteligência tecnológica – para solucionar os desafios, investimos recursos e refinamos a cooperação com o Ministério Público”, afirma.

A criminalidade na rede tem sido motivo de preocupação para as autoridades. Isso porque, a cada dia aumenta mais o número de pessoas que aderem aos sites de relacionamentos. Pesquisa do Ibope, divulgada em outubro deste ano, revela que o Brasil já tem 24,3 milhões de internautas residenciais ativos – aqueles que acessam a rede pelo menos uma vez por mês. Isso representa um crescimento superior a 75% desde 2006. Quando são analisados todos os tipos de acesso (residencial, trabalho, escola, telecentros, lan houses, bibliotecas, etc.), o número de pessoas que navegaram na rede no segundo trimestre de 2008 sobe para 42 milhões.

Espaço livre, demais

Cerca de 87% dos jovens afirmam que não possuem restrições ao uso da internet. É o que mostra estudo da Organização Não-Governamental SaferNet, a responsável pela Central Nacional de Denúncias de Crimes Cibernéticos. A pesquisa contou com a participação de cerca de 1.400 pessoas, entre crianças, jovens e pais de todo o Brasil. Além disso, o estudo também aponta que mais da metade dos entrevistados já tiveram contato com conteúdos agressivos e que consideravam impróprios para sua idade.

É o caso do estudante de negócios internacionais, Leandro Pérez, 18 anos, que desde os 15 anos utiliza os sites de relacionamentos para se comunicar. Leandro confessa que, mesmo quando era menor, acessava conteúdos tidos como impróprios para ele. “Já acessei sites pornográficos. Muitas vezes chegam mensagens na caixa de entrada e a gente acaba clicando para ver o que tem lá”. O estudante acredita que deveria haver um controle maior sobre o conteúdo divulgado na rede. Para evitar invasões e roubos de material, ele usa todas as ferramentas disponíveis. “Tudo o que eu posso trancar eu tranco”, afirma.

Os dados da pesquisa realizada pela ONG SaferNet apontam, ainda, que aproximadamente 40% dos pais informaram que seus filhos já se mostraram constrangidos com experiências vivenciadas na Internet. Apesar disso, 63% destes pais não colocam regras para o uso que os filhos fazem da rede. De acordo com Leandro, na casa dele não havia nenhuma medida por parte dos pais determinando o que pode ou não ser acessado. O jovem reclama que da falta de privacidade nos sites e diz que já pensou em excluir o perfil. “Mas depois percebi que não consigo viver sem tudo isso. É um mal necessário”, esclarece.

Para o psicólogo Daniel Silveira, Mestre em Psicologia Social pela UFMG (Universidade Federal de Minas Gerais), não adianta um controle excessivo sobre o uso da internet por parte dos pais, “pois o jovem pode ir à casa de um amigo, ou lan house, e acessar o que quiser”, explica. Ainda de acordo com o psicólogo, o rigor no acompanhamento dos filhos pode refletir de forma negativa no comportamento deles. “É melhor uma educação que ensine ao jovem o que é ou não perigoso nos sites”, complementa.

Dicas de Segurança na Rede

• Mantenha o computador equipado com pacotes atualizados de segurança atualizados.
• Desligue a webcam e o computador quando estes não estiverem sendo usados.
• Ao navegar, se janelas forem abertas automaticamente (pop-ups), não utilize o botão padrão para fechá-las, aperte as teclas CTRL, ALT e DEL no teclado e as feche.
• Se tiver filhos, aprenda a usar a internet e sites de relacionamento e de bate-papo.
• Além disso, verifique com freqüência o conteúdo da ferramenta histórico de navegação.
• Nunca permita que crianças acessem a internet no quarto.
• Sempre que receber um e-mail de alguma organização solicitando dados verifique pelo telefone.
• Ao ser ameaçado pela internet, procure uma delegacia e leve todas as informações possíveis impressas.

Milson Veloso