Poetas são de uma espécie estranha
Que se encontram nas esquinas
Que se perdem na noite
Ou simplesmente se escondem do açoite
Estou cansado das rimas simples
Sem muita pretensão em suas palavras
Porque eu gosto mesmo é do poema depravado
Que não tem medo de ser crucificado
Talvez eu tenha perdido a vergonha
E como esses poetas sem moral
Esteja em uma esquina sem saída
Esperando a hora de dizer qualquer vogal
Pode ser até que eu tenha me apaixonado pela poesia
E como uma puta de bunda grande e mente vazia
Aguarde o momento de um orgasmo extasiante
Antes que o sol venha dizer como fazer, pode ser.
3 comentários:
A pressão pra fugir do clichê, dar o novo ao outro, ser o entusiasta e fazer poesia é desumana, sério.
E tú anadas perdidos pelas terras americanas meu amigo?
Saudades.
Um grande abraço p vc!
"Pode ser"?
Desconfio se essa paixão é mesmo, ainda, uma dúvida.
Postar um comentário